[in][sømnus]

O Outro

2007-08-08T02:24:00.000+01:00

mim tem blog novo, noutro lugar.
nao sei porquê, e o mais provavel é que volte a escrever neste, porque já o tenho à tanto tempo,
é o meu blog-marido.
mas por agora, precisava de variar.

Por isso: http://paronimas.blogspot.com/

(apresento-vos o meu blog-amante)

Violinho

2007-05-16T01:02:00.000+01:00

Quero um som, uma nota, que me faça sentir.
Quero um violino que lamurie o meu desgosto, que cantarole o meu divertimento, que grite a minha revolta.
O monocórdico desprendimento das palavras já não me emociona…

AR

2007-04-25T21:29:00.000+01:00

Queria dizer que a culpa é tua. Porque sim, porque é o mais fácil - e porque pontinhos de desculpas não me faltam na superfície da língua. Era simples. Mas infelizmente, mais simples é culpar-me a mim. E lado a lado, é também a verdade.

Os dias são rápidos de mais, e parece que o mesmo ecrã que perpetua as horas é o que passa sem parar o dia a deslizar para a noite, e a noite a suavizar os dias. As nuvens a ondular e a pintar padrões almofadados, a escurecer as paredes do quarto - a molhar o parapeito da janela. Mas nada disso interessa - a não ser a rapidez com que se propagam. E esta rapidez é também a nossa, a velocidade com que os deuses nos vêm a correr de um lado para um outro, do mesmo lado para o outro mesmo, como se importasse. Porque para nós, é certo que importa. Ás vezes.

E dizes que a vida não tem sentido. Mas vives na mesma, porque o sentido também não é importante. Porque o equivalente à tua vida é a vida da formiga que esmagaste quando te deitaste no meu colchão. Mas mataste-a, e era igual se te esmagassem a ti? Não, claro que não. Mas dizes que sim. Porque és uma pessoa, e além de tudo és um animal. Então por mais que penses que queres morrer, quando entra uma metralhadora na sala escondes-te debaixo da mesa. E quando estás deitado, de olhos no chão e com o nada a adormecer-te o pulso, a lágrima que te molha é a sobrevivência a gritar. O instinto...

Se calhar, digo eu, o que é mais importante é o amor. E não precisa de ser o amor romantico, não, não precisa ter quinhentos telefonemas e mensagens, e ciúmes e beijos e mentiras agradáveis. O amor, digo eu, pode ser aquele amor que temos pelos amigos, mesmo os idiotas que já pouco ouvimos. E o amor, pode ser aquele carinho que temos por aquela pessoa especial, aquela que nunca pensamos sequer sentir amor, ou aquela que pensamos e dissemos prontamente que não, porque não. Pode ser o amor que chove em mãos entrelaçadas nas igrejas, que se esconde debaixo de um pano, de um lençol, de uma página de um livro. O amor que está em todas as coisas que fazemos e na forma como apreciamos o vibrar da música, ou a cor das pétalas quando secam. É assim, é o que importa. Podes nem pensar muito nisso, mas de certeza que pensas. Todos pensamos. Não vivemos sem isso. E esconder as coisas que amamos é daquelas coisas que fazemos todos os dias um bocadinho, e todos os dias muito. Sem querer ou propositadamente.

Não estou exaltada. E daí se calhar estou. Porque acho que é isso que me falta. Porque enquanto escavo e derreto as camadas de cera que me tapam os ouvidos, não encontro o sussurro amoroso que devia lá estar - que estava lá, eu tenho a certeza, à uns tempos atrás. Mas à quanto tempo? Já não sei, se calhar à tanto tempo...

Queria dizer que me apetecia sair daqui e fugir de todas as coisas que me apertam contra a cadeira. Mas não quero. Não quero fugir, não por coragem, mas por apatia. Por falta de força, como tudo o resto que faço e deixo de fazer. Com tanta conversa de revolta e diferença, sou mais resignada que as horas do dia. E com tantas palavras sobre sonhos, sou eu que não os tenho mais. Nem aqueles que se resumem ao básico excepcional.

E queria dizer que a culpa era tua, que os teus olhos reviram quando falo, e que os teus dedos só desejam e não escutam; queria dizer que me enganaste com o teu olhar vago e palavras brilhantes, que me mentiste com a exagerada paixão - e claro que não sabias que era isso que eu queria. Queria dizer-te, gritar-te que sei, sei que a culpa é tua.

Ias acabar por descobrir, que a culpa é minha.
É difícil respirar com tantos pensamentos a bloquear-me a cabeça.
É difícil estar perto de ti com tantas dúvidas a puxarem-me para trás.
E é difícil, ainda mais difícil, esquecer.
E é difícil, tão mais difícil, amar.
E viver. Mas se calhar é suposto.

Ou então a culpa é minha.

Os minutos são rápidos de mais, e eu vivo com tectos de gelo!
Não te aproximes mais, porque se se partem, tenho medo que o mundo lá fora deixe de existir.
E uma pausa assim não era tão boa como podes pensar.

Não digas que sabes, não sabes.
E eu não posso ser um obstáculo ao teu amor.

Deja vu

2007-04-20T04:57:00.000+01:00

Subiu em espiral, da palma dos pés até ao céu do cérebro - tão rápido que uma tontura leve balançou nos meus olhos. Confortável não era a palavra - picava-me a espinha e balançava a cintura. Ontem não é suficiente para descrever - ou não é, de todo, verdade. Era só um deja vu. Já te vi, será que devia ter dito; Já te vi...! Mas doce não era a palavra, antes suave. Abraçou-me as maçãs do rosto e lambeu-me o céu da boca, com sabor a nuvem, enquanto passava, ignorando o meu choque. Já te vi! - devia ter dito - Já te vi! - Mas os deja vus têm essa propriedade estonteante, de nos petrificarem quando o corpo ainda mexe. O que é que posso dizer? Ninguém controla o cérebro, e muito menos o destino. E menos ainda as escolhas de um tempo que não existiu se não isolado numa bolha de milho. Numa bola de sabão prestes a deixar como rasto só pequenas espumas no chão, no canto da boca; aquelas lembranças pintadas a limão que trepam o alcóol e... Não posso evitar pensar, fechar os olhos e evitar pensar mais; enquanto o deja vu sorri do outro lado do real.

Já te vi por algum lado não vi?

Mas quando perguntei, a sensação de desconforto já tinha passado.
Tinha ultrapassado a multidão.
Que interessa? Não foi ontem, não foi hoje;
E de certeza não será amanha.

Porque o deja vu só existe por breves momentos, condensado entre a minha pele e o resto do mundo.

2007-04-04T02:24:00.000+01:00

Encheu as bochechas brancas de pó de condão vermelho.
- Se me deres um beijo, dou-te outro de graça.

(Ou estaria corada?)

2007-04-04T02:17:00.000+01:00

Se ao menos viesses com garantia...

Mas a única garantia que dás é um ponto final.

O mau sentido

2007-04-04T01:57:00.000+01:00

É certo como isto: o sol põe-se todos os dias.
E todos os dias, eu acendo a lâmpada do meu candeeiro, e escrevo.
E às vezes, acreditem, até pinto poemas-prados, com castelos encantados
e coelhos, e relva e borboletas.
Mas isso é antes das palavras se tornarem obsoletas.
E azuladas (como se adoentadas pela luz artificial).
E depois as rimas deixam de ser orquestradas,
mas... ridículas. No mau sentido.

E depois, depois...! As cartas transformam-se em meras palavras;
E o sentido evapora-se nas linhas parvas
que regram o que devia ser só imaginação!
Depois, as palavras tornam-se sílabas,
e letras mal lidas. Gramáticas corrompidas.
Erros! Aqui, e ali por todo o lado...
E no canto avisto o ponto final borrado.

Já não há mais nada a ler.
Nem mais nada a ser escrito.
Porque na minha cabeça, os pensamentos dispersam-se em nuvens baças,
E depois num vazio apertado que dói à superfície da pele.
Qualquer tentativa é frustrada, e atrás da face...
o desenlace da luta entre o nada e o coisa nenhuma.
Na bruma, nada. Desapareço mergulhada em mim, egocêntrica.
Patética. No mau sentido.

E escorro a alegria do outrora...
Do que no outro dia me fazia sorrir.
Mas nem a aurora numa cama fria,
Nem o chá numa cama quente.
Nem a companhia. Nem a solidão.
Nem o sopro apertado de outro coração.
Nem as moedas na algibeira,
Os amigos da cabeçeira,
Os deuses nos livros.

Estou sozinha de novo, cansada, sem ter levantado um dedo.
O meu olho esquerdo já dorme.
Estou sozinha porque quero, e nem sei se quero.
Mas estou cansada de mais para pensar.
A palidez conquista-me o busto,
e mantenho o anonimato.
(Enquanto tenho esta conversa com o meu reflexo,
azulado pela luz falsa,
enrugada sobre a escrivaninha,
envolta em mantas, cheia de frio...)
Lembrei-me como é em vão. No mau sentido.

Lullaby

2007-04-03T01:26:00.000+01:00

Nobody Likes Me

Nobody likes me
Ev'rybody hates me
Guess I'll go eat worms

Long, thin, slimy ones
Short, fat, juicy ones
Itsy, bitsy, fuzzy, wuzzy worms.

Down goes the first one
Down goes the second one
Oh, how they wiggle and squirm
Long, thin, slimy ones
Short, fat, juicy ones
Itsy, bitsy, fuzzy, wuzzy worms.

Up comes the first one
Up come the second one
Oh, how they wiggle and squirm
Long, thin, slimy ones
Short, fat, juicy ones,
Itsy, bitsy, fuzzy, wuzzy worms.

潮騒 | Shiosai

2007-04-01T23:04:00.000+01:00

Garras

2007-03-31T15:03:00.000+01:00

Não quero cantar amores,

Amores são passos perdidos,

São frios raios solares,

Verdes garras dos sentidos.

São cavalos corredores,

Com asas de ferro e chumbo,

Caídos nas águas fundas.

Não quero cantar amores.

Paraísos proibidos,

Contentamentos injustos,

Feliz adversidade,

Amores são passos perdidos.

São demência dos olhares

Alegre festa de pranto,

São furos obediente,

São frios raios solares.

Da má sorte defendidos

Os homens de bom juízo

Têm nas mãos prodigiosas

Verdes garras dos sentidos.

Não quero cantar amores

Nem falar dos seus motivos.

Agustína Bessa-Luís

Algo me diz que é uma metáfora

2007-03-29T19:05:00.000+01:00

Acordei. E por detrás da porta de madeira branca ouvia o burburinho irrequieto dos pacientes. “Sala de Espera”. Se é o que diz na porta, é o que é; tão simples como isso. – E o médico continuava, irrepreensivelmente, desenhando os círculos das teclas do telefone com os dedos grandes e secos. Palpou a lata de cerveja, mas o líquido já estava da mesma temperatura que o vidro da janela. Quente como o ar de verão que derretia os jardineiros em suor. E na secretária repousava aquela moldura de madeira, clássica, daquelas que se viam nas secretárias dos médicos “respeitáveis”. Cercada por uma fina linha de pó, figurava no retrato – ele, a mulher, e Sofia – quando ainda tinha os caracóis loiros e as faces redondas coradas. Que saudades tinha daquela altura, quando andava com ela no colo de um lado para o outro. Agora, isso seria uma vergonha. E só estar com ele, seria uma vergonha. O tempo de que ele dispunha, também não lhe permitia viajar todos os dias ao Porto, para onde a mãe se tinha mudado como novo... namoradinho.

Deixara de sentir angústia à tempo demais. Deixara de se sentir feliz à tempo de mais. Respondia com um sorriso (indetectavelmente) falso às piadas das secretárias. E aquelas que o tinham ajudado, logo a seguir ao divórcio, a saciar a necessidade de voltar a sair... essas mal lhe falavam, dizendo um bom dia esgueirado, de cabeça baixa. O sol a pingar pelas persianas fazia com que pequenas gotas de suor molhassem os cabelos cinzentos na testa. E os segundos passavam lentos no relógio. O tempo passava a ferros o temperamento, e mantinha-o em ebulição. AH... e as pessoas na sala de espera. (Podiam ficar ali eternamente)

Até ao dia em que arrombaram a porta da sala e eram demais para que pudesse aguentar.

Alto

2007-03-28T22:28:00.000+01:00

A noite travou o fumo e vomitou um nevoeiro leve. Não havia estrelas - se não as janelas luminosas dos arranha-céus. E a aranha balançava (fingindo que não se importava) sozinha no telhado. O mundo, inevitavelmente repetido, fotocopiava as meninas na rua, cambaleando as pernas nuas e os ombros despidos. (Se por dois segundos calassem os gemidos do bebé do 2º andar...!). E a pequena aranha continuava a balançar, entorpecida, como se a vida não tivesse valor. Romperam dois riscos dourados dos olhos agudos do bicho. Lágrimas?

Vil

2007-03-27T01:44:00.000+01:00

Descaída nos lençóis vermelhos, a pele desdobrava-se em curvas e deslizavam pelo cetim. As coxas brilhantes de suor vibravam com a expiração cansada, como as nádegas riscadas de extâse contraídas ainda, e os seios pesando contra o colchão, disformes. Era um espaço incerto, aquele, entre eles. Pouco a pouco via a respiração do homem a mastigar lentamente os sonhos, a engolir gulosamente o ar em pecados sonoros. Cheirava a carne quente, numa volúpia escorregadia e pegajosa. Era um cheiro violento, hiperactivo, que rodeava a áurea e lhe espicaçava os pelos atrás do pescoço. Passou a língua pelos lábios gretados e beijou-lhe as costas. Mas ele não acordou. Passou-lhe as mãos pelo corpo, pelas dobras de carne; pelo curso do peito, da cinturas ao sexo. As suas bochechas descaídas coraram, salpicadas de calor e palpitações.
As mãos deslizaram para fora do corpo dele e passearam pelo seu. Com os anos que passaram, a pele caiu à sua volta em pregas dolorosas, as expressões rasgaram-se em velhice, os pelos fragilizados pela erosão do tempo quase desapareceram. Sentia as marcas dos filhos, as marcas das quedas, as irregularidades da pele. A luxúria continuava a piscar na íris. A violência do cérebro dominou-lhe os tendões, e só queria magoá-lo por dormir assim, suavemente, como se o mundo não acabasse. Só queria poder mastigar os pensamentos e engolir no vazio: não restar mais nada da alma, nem dos pensamentos estonteantes que a embriagavam.

Ah, será que queria destruí-lo a ele, ou a ela?

"Faz-me esquecer quem sou."

Mas não.

Stoned

2007-03-27T01:13:00.000+01:00

Tenho um pequeno mundo escondido na aba do meu chapéu. Não te posso mentir: é pequeno e distorcido, e o pó varrido vezes a menos embaça a vista do horizonte. Mas é meu, e cuido-o mesmo assim, à distância da minha mão. Tu não cabes. O discurso do meu mundo é grande de mais, e esmaga o teu silêncio regrado.

2007-03-23T11:55:00.000Z

Não vale a pena forçar. As histórias que tenho, hoje, querem morar para sempre (quem sabe?) no nó dos dedos da mão. Não querem sair, por mais que lime as unhas e comprima o cérebro. Dizem-me assim: hoje, deixa entrar pela janela a aragem do sol, e guarda contigo os pequenos revirares do mundo. Não te deixes complicar por umas palavras tão sóbrias.

Porque às vezes, as coisas são melhores quando são só ideias.

2007-03-20T23:11:00.000Z

O espaço entre as tuas pestanas cheira a malmequeres. Ou será a margaridas? Ah.. são a mesma coisa.

Clubbed To Death

2007-02-18T17:21:00.000Z

Lounge

2007-02-18T17:14:00.000Z

I don't care that flowers grow for you and me...and me
You don't know what love is till you see her standing there
A web of skin and nails and hair
And bones and bones
And thoughts rush in and
Arch your head, you think you are alive
But you are dead, you keep
On driving in your car asleep...

I don't know why flowers grow in wintertime
The sky turns gray, the sun don't shine
And people rush to be
On time for work, they
Wrap themselves in woolen cloaks
And hats and scarves
Like larva in their incubated cars
Like larva in their cars
And drive...until they get away

Regina Spektor

Sementes

2007-02-18T17:08:00.000Z

Se gritares com muita força,
(com muita, muita força)
As tuas palavras levantarão voo
E a partir daí poisam onde quiserem.
(só espero que seja em terra fértil)

Mas como quem as rega não és tu
talvez cresçam diferentes.

(Se pedalares com força
Com muita, muita força
Pode ser que ainda as apanhes.)

Colei-as no bâton vermelho-sangue
Para que nunca passassem de sementes castanhas.

Geração

2007-02-18T16:42:00.000Z

Nós não somos como os outros (os outros, aqueles que não existem mas que se infiltraram nas nossas palavras). Nós somos os espinhos, os gritos personificados, somos as roupas rasgadas, as casas do desespero em pé. A ansiedade enraíza-se na massa cinzenta e divide pensamentos. Dá-me só uma mão, só um braço, só um corpo inteiro de entendimento...! E juro que não estrago... dá-me só a tua compreensão! Que eu juro que invento asas e nunca mais volto.

Nós somos os outros (os que estão no lado menos branco da lua - mas não o lado negro, porque isso é comum de mais). Somos aqueles cuja pele estala de frio, porque não há quem nos aqueça se não nós mesmos - e nós somos tão frios também. Já que não gostas de mim, vou fazer com que me odeies. E quando me odiares tanto que contorças a gengiva em espasmos eléctricos, que desejes vingança, que não só olhes no canto do olho como tenhas de cerrar os punhos para te conter no lado do diplomático. Vais morrer de ódio por mim, para que a injustiça da tua personalidade podre brilhe ao sol como o esterco que é.

Nós somos. Ao contrário daqueles que apenas pensam que são. Não temos consequências, só temos causas, gritos e mortes e padres. Dizemos que o amor é a resposta para tudo, e a nossa pergunta é o sexo. Somos o contrário. Somos o inverso - as costuras no cérebro e da língua. O mundo não é grande o suficiente para nós, que nos abaixamos em caixas de plástico. Vivemos de longe: a guerra de longe, o amor de longe, a vitória distante. Observamos e pensamos como nunca dantes vocês conseguiriam, que viveram tão perto que eram cegos. Não nos concentramos numa cor - dispersamos as gotas do suor da existência.

Nós não existimos. Somos o reflexo das vossas ambições desmedidas, o sinónimo disforme dos vossos sonhos, os efeitos das vossas vidas. Não nos critiquem, somos a continuação das vossas almas. Desenharam à nossa volta almofadas de psicologia e racionalidade - agora somos os outros. Os corpos enlatados que não têm de crescer.

Deslize

2007-02-12T03:24:00.000Z

O menino-de-vidro não é como os outros
Porque lhe desenharam um coração no canto do olho
Para ser diferente.
E então ele chora um bocadinho mais que a gente,
Não por mal, mas porque o coração lhe tapou o caminho entre os olhos
E o entendimento.

O menino-de-vidro não tem buraquinho por onde escoar a água
E até o sal fica dentro dele.
E queima, se queima, a pele do lado de dentro.
E o peso da água salgada
Força a estrutura de metal dobrada,
E ele cai só mais um bocadinho.

Pela sua compostura transparente mas impermeável,
O menino-de-vidro assusta as pessoas que passam na rua.
Ele não é afável, é frio,
Mas por dentro é um rio de amor quente.

O velho da Alameda

2007-02-12T02:58:00.001Z

O velho disse-me aquilo num tom ameaçador, como, aliás, usam todos os velhos quando querem mostrar que falam a sério.
- Mas eu, quando era novo, tinha minhocas na cabeça!

Eu virei a cabeça, enquando puxava um riso manhoso. Eu já tinha ouvido aquela expressão, disse baixinho, para não ofender.

- Nããão... eu tinha mesmo minhocas na cabeça. Elas eram grandes, pequenas, escorregadias e baças. Algumas tinham pequenos espinhos, e outras eram tão compridas que se passariam dias até encontrar o fim! E lembro-me de uma, lembro-me de uma...! Toda enroladinha, como um porco espinho...

(Humhum, disse tentando aclarar a gargalhada que me fazia cócegas na garganta)

- Mas porque é que eu estava a dizer isto.. ah! E como te disse, eu passava a vida a tentar puxá-las cá para fora. Ora com pequenos pausinhos de videira, ora tentando apanha-las quando espreitavam pela minha orelha (vinham apanhar ar, percebes!) Mas nunca conseguia. Até que um dia tive uma ideia - à noite, trepei a um pinheiro cheio de ninhos e deixei-me ficar lá, quieto. Quando o sol nasceu e os pássaros acordaram, começaram a cantar e a chilrear. Ora como é óbvio, a maior parte das minhocas assustou-se, com o eco na minha cabeça. E sairam todas, as coitadas! Se bem que algumas eram muito nojentas, percebes?

(E a este ponto já contorcia as pernas e os dedos das mãos para conter o riso - Pois...)

- A trabalheira foi quando desci e percebi que tinha ficado lá uma. Não era muito gira, era mesmo daquelas magrinhas e nojentas que antes seguiam as outras para todo o lado. Conseguia senti-la a andar para cima e para baixo, e a esburacar-me os pensamentos todos como uma pá cava na terra. E de cada vez que se punha a revolver, eu pensava as coisas mais parvas, oh menina! Eu pedi muito, muito, muito, para que se fosse embora. E então, um dia acordei, e a pequena minhoca tinha desaparecido, entrou para um botão de rosa qualquer, sabe-se lá!

E em vez de ficar melhor, a minha cabeça doeu mais ainda, durante muito tempo. Doeu de sozinha, sabes... agora que tenho uns aninhos a mais é que sei... Mais um bocadinho de paciência, e as minhocas tinham saído umas lindas borboletas...

(Tive de repensar o diálogo. O meu ar de confusão deu nas vistas e as rugas do velho contrairam-se para trás, escondendo-se na careca e deixando à mostra um sorriso sem dentes. Recostou-se no banco de pedra e soltou uma gargalhada irónica daquela que só os velhos muito velhos é que sabem dar)

- Ai, menina... as coisas que tu pensas... deves ter é muitas minhocas por aí a escavarem. Mas eu digo isto para o teu bem! Deixa-as ficar só mais um bocadinho. Tens de aguentar as loucuras, e os erros, e as parvoíces que te vêm à cabeça. E se as tiveres de fazer, olha, faz! Porque uma ou duas dessas minhocas, são daquelas doutros continentes, lá longe... daquelas grandes, as asas parecem páginas de um livro sujo de tinta azul. Tens de ter paciência contigo, e com as tuas minhocas. Mais dia menos dia vais sentir falta delas.

2007-02-10T00:09:00.000Z

Hoje imaginei que as tuas palavras eram borboletas.

(Só assim consigo prestar atenção ao que dizes)

Para a próxima, vou fingir que são bolachas de chocolate.

E assim vou estar mais que atenta, vou devorá-las!

Pepita a pepita.

Como se me importasse.

2007-02-07T02:26:00.000Z

São crianças. Têm nos punhos sangue e nas veias guerra, mas são crianças. Têm nos olhos sexo, e no ventre violência, mas são crianças. Correm contra o vento, ou trocam os fios de uma bomba. São no mínimo a sombra dos traços que deviam ter. São os doces mais enlameados, os terrores personificados, e cada sentimento podre renascido numa terra pura - numa alma pura. Não é preciso um tom de fraternidade, palavras complicadas. São crianças.

Doce

2007-02-07T02:09:00.000Z

Dois raios de luz pingaram entre os estores, atravessaram o copo e derramaram-se na cara dele. Quase acordou. Mas os sonhos agarraram-no com mais força! Sim, ele é uma criatura de sonhos - conjugava todos os pequenos detalhes dos homens, e todos os detalhes das fadas. Agarrava, com uma abraço largo e pulsos firmes, o objecto do seu amor. Agarrava-o, embrulhado em lençóis negros, como se o segurasse pendente no ar, longe da terra - voando para a segurança deslavada da infâcia. Vê, em fim, o perfil esguio da eternidade. E tudo isto evapora do seu sorriso leve. E nesta coloração amante, pensei... que pode importar mais?

Foi uma vez, uma menina crescida

2007-02-04T22:05:00.000Z

Era uma vez, uma menina crescida. De espírito rebelde, como um sopro de vento inquieto. Ela, gostava de criar, imaginar coisas novas, poucas possíveis, muitas nem tanto. Mas, e, porque existe sempre um mas, as cores e formas, riscos e manchas, que, a menina crescida criava eram estranhos. Para ela não. Não eram estranhos, diferentes talvez, quase a tocar, levemente, a perfeição.
Uma noite, a menina crescida, só, no seu pequeno quarto, chorava. Já não via, os diferentes seres e objectos que habitavam o seu mundo. Estariam escondidos? Não sabia, mas, já podia criar.
Foi então, que a menina crescida se dividiu, matou-se no parto da sua renovada existência. Nasceram, assim, a criança e, a mulher.
A criança, de transbordante vivacidade, pintava tudo o que a sua imaginação lhe ditasse, com a inocência de quem pinta apenas a sua verdade.
A mulher, apenas no seu olhar de brilho recluso, revelava a sua juventude. Tudo o que se desejava dizer, era apenas, o que outros gostariam de ouvir, não se atrevia a sonhar, porque essa, era uma liberdade que não lhe pertencia.
A menina crescida, não foi notada no seu desaparecimento, passaram e ver, a mulher no seu lugar. A criança, não passava de um breve vislumbre de algo ou de alguém ao qual não é dada mais atenção do que a uma brisa de Inverno.

Abóbora-menina

2007-01-29T17:11:00.000Z

Sobre uma abóbora-menina,
A tristeza caía.
Mas a sua grande cabeça,
Apenas sorria.

Negras noites, sucederam,
E o tempo passou.
À sua grande cabeça,
A menina se habituou.

Aprendeu, com o tempo,
E agora então,
Muito esforçadamente,
Muda a sua de abóbora expressão.

Saía, em noites escuras,
De motivação renovada.
Para assustar criancinhas,
Sua divertida, brincadeira privada.

Na sua maldição,
A solidão ensombrava,
Fosse dia, fosse noite,
Mesmo destino, sempre encontrava.

I'm Free

2007-01-25T14:46:00.001Z

I have understood that, I am free.
When I draw, I don’t care about nothing.
When I draw, I can.

I can be anywhere,
I can be anything,
I can be me.

I can do what I want,
I can create, and,
I can be free.

I can draw your eyes,
I can open them, and
I can make you see.

I can.
You can.
So, “Let's get free”.

Ao que interessa

2007-01-22T15:12:00.000Z

Votixes de cores arranhavam os olhos (ao mesmo tempo que adormeciam as pálpebras). E amanheciam as dores nas costas. E repostas as palavras na linha, desatavam a fugir ao pensamento nas folhas do papel. Seria mel aquilo que deslizava pela caneta? Não interessa. Vamos lá ver essa teoria: e recomeçam as cores a sobrepor-se ao dia: uma, e outra; e parece que a focagem no livro também já não está muito boa. O tempo voa. Tenho de comer, e o desespero força a minha lingua. Lamber os livros não me parece ideia confiável, mas seria amável para a minha sanidade se conseguisse devorá-los... ai a eternidade que leva uma linha a passar. E vai uma, e vão duas, não me apetece rimar com uma palavra tão fácil.(E desta foi mesmo sem querer).

Quero dizer, estou para aqui a masturbar as raízes dos meus cabelos (que é como quem diz, os neurónios), em vez de estar na página... em alguma página dos apontamentos?

Os meus sinceros lamentos a quem se vê nesta posição:
Com estudo a mais a amontoar-se no suor, e conhecimento a menos na tinta da caneta.

Como eu.

E lá vamos nós de novo.

Alright

2007-01-22T14:50:00.000Z

Hit me again
hurt me again
it's alright, it's alright

I'm used too
this kind of thing
it's alright, it's alright

sometimes i feel
it's all i can do
it's alright, it's alright

to find comfort
in your twisted way

trying, failing,
falling, crawling, dying
Pull the strings and i am born again
Inside my name
shake your hand
So glad we so...

When i was done,
Do it again
Its alright, Its alright

Stuck in a wheel
I'm forced to spin...
It's Alright, Its alright

Sometimes i feel
it's all i can do...
it's alright, it's alright

I fall over
And i let you win...

trying, failing,
falling, crawling, dying
Pull the strings and i am born again
Inside my name
shake your hand
So glad we so...

Yes i do get scared
Sometimes i wish i could
run away
fade away...

fade away.

Please let me talk
There's something i want to say:
Don't judge me now,
I'm not o.k.

All that i ask,
Is one minute of your attention
I hope you're alright
I wish you well
I hope you came here
To stay;

I'm so glad
You are here with us today.

(quando ainda eram Silence4)

(ópera extra)

2007-01-19T00:17:00.000Z

Eu pensava que te enforcavas com tiras de lenços turquesa. Esperava a beleza reflectora das imagens dramáticas das óperas, esperava os gritos cantados, os tons amarelados dos holofotes! Sobreviveste. Os ingredientes das cordas assassinas, não eram afinal lágrimas cristalinas mas umas palavras massacradas. Eram gotas vermelhas de sílabas, eram trovas deformadas, não sonhos, nem vida: uma guerra comprida de composições sem sentido. Tambores. Mas quem caiu no chão fui eu. Caí, rebolei pelas histórias! Quando é que decidiste que eu não era nada?

O Demónio 2/3

2007-01-15T01:15:00.000Z

Passado poucos meses, o pequeno ser já conseguia ler frases inteiras. Apesar das suas minúsculas cordas vocais não conseguirem, nem um bocadinho, imitar a voz cristalina dos macacos, Ninguém em breve descobriu que, relaxando os lábios e encostando as duas línguas aos dois caninos superiores, conseguia grunhir alguns sons silabantes e roucos, que é como fala até hoje. Depois de conhecer todos os gigantescos cantos da estação, Ninguém passou a divertir-se observando os macacos sem pêlo nos seus aborrecidícimos movimentos.

Nesta altura, a criatura já tinha mais que um palmo e meio, e já nem sequer cabia entre as Grandes Caixas Vermelhas (que é como quem diz, as máquinas de chocolates). E já sabia, com grande precisão, as horas em que os Grandes Monstros de Metal passavam, engolindo as pessoas que, na sua opinião, eram todas macacos muito parecidos cobertos por túnicas de adoração (sobre as quais tinha lido num folheto muito colorido). Mas caros amigos, não tenham dúvidas: o cérebro também não se julga pelo tamanho. Ele conhecia de cor e salteado todos os detalhes do mundo, o lugar onde nasciam os macacos (onde tinha tido um desagradável acidente, entre roldanas e pisadelas), e os tons que a luz fazia no chão à medida que o dia passava.

Apesar do que se possa pensar, Ninguém sentia-se sozinho. Mas era uma solidão irremediável, principalmente agora que já sabia quem era. Ele era Deus. Tinha chegado a essa óbvia conclusão, ao ler a "Bihbligrah", em que muito inteligentemente os macacos tinham descrito a sua situação: estava em todo o lado, ninguém o via, e era todo-poderoso. Ele nem se preocupava que não tivesse nome, se se chamava o que se escrevia "Alá" ou "Jeová", ou o que quer que fosse. Para ele, Deus chegava, e estava muito bem. Assim, o Deus lamentava todos os dias que aqueles seres patéticos não tivessem a benção da sua visão. Ele bem poisava sobre os seus olhos de vidro, nas varandas dos cobertores das cabeça... mas nada. Eles simplesmente ignoravam-no. Na verdade, como Deus suspeitava e veio mais tarde a confirmar, os macacos ignoravam-se mesmo uns aos outros. Mesmo agrupados, mantinham os olhos no chão, como se meditassem sobre o seu destino cruel; ou então gritavam e faziam tanto barulho que os tímpanos encarnados de Deus inchavam, e os olhos dilatavam.

Foi numa dessas noites, quando ninguém estava na estação e Deus se encontrava longamente aborrecido, que viu vir, em vez de um comboio, um grupo de macacos sem pelo. Vinham muito silenciosos, mas Deus via o calor dos seus corpos. Aquilo era completamente fora do normal, e como se imagina, Deus era extremamente curioso quando tinha oportunidade para isso. Saltou para o capuz de um deles e deslizou até ao ombro, apoiando o seu ombro cinzento e escamoso na orelha. Tudo aconteceu muito depressa: os macacos pegaram em alguns recipientes prateados e começaram a colorir tudo: os bancos prateados, o chão cinzento, as pastilhas de morango. Deus irritou-se com aquela insolência, ergueu os braços e gritou, grunhiu, rugiu, falou, ordenou! E quando abriu os olhos, pegajosos de suor e raiva, viu que à sua volta, a fúria tinha arrancado os olhos dos macacos, empurravam-se: pareciam maiores, mais fortes na sua revolta. Mas não: não era com ele, mesmo assim, não o tinham visto! Discutiam, uns com os outros, até que a violência empurrou-lhes os punhos uns contra os outros, e na confusão, lá desapareceram de novo entre o Grande Buraco.

E pintado no chão, sobre as beatas e as pastilhas esmagadas, brilhou um desenho. Deus arregalou os olhos e sorriu maliciosamente. Era ele.

O demónio 1/3

2007-01-13T00:59:00.000Z

Nasceu numa terça feira, debaixo de uma pastilha elástica esmagada. Como toda a gente sabe, as pastilhas elásticas esmagadas deixam de ter cor, e sabor; mas ele jura que se lembra que era uma pastilha elástica de morango, com um tom rosado de algodão-doce. Primeiro, sentiu um sufoco, os fior de geleia dura presos à pele cinzenta. Depois, esticou o seu minúsculo braço, e abriu uma frecha. Teve sorte! Tinha havido greve, e por isso não havia pessoas a correr de um lado para outro. Por isso, de uma golpada de ar carbónico, empurrou a massa da pastilha e projectou-se para a frente com toda a força!

Pof! Chocou com a pequena cabeça careca no banco de metal. Mas ninguém o viu, e naquele preciso momento, chegou o comboio. "Senhores passageiros. O comboio interurbano procedente de " - uma voz estrondosa fez tremer o pequeno corpo de Ninguém. (Ou isso, ou a corrente de pessoas que se levantou e correu em direcção ao Grande Buraco Onde Passam Monstros Barulhentos de Metal.)

Mas Ninguém habituou-se, e há medida que crescia, aprendia cada vez mais sobre os macacos crescidos (as pessoas) e os seus hábitos. Por exemplo, sabia que havia vários tipos, e que não se misturavam muito, sem ser quando se empurravam e se fundiam na multidão que o monstro sugava. Ninguém imaginava que seriam sacrificados (que sentido faria mais?). A única pergunta para a qual o pequeno cérebro de alfinete não tinha resposta, era para quem seria ele.

O dia mais feliz da sua vida foi, porém, quando aprendeu a ler. Estava sentado no encosto do banco, atrás de um macaco pequeno com pêlos entrançados na cabeça, quando a ouviu repetir, enquanto riscava as letras: "A", "B"... ao seu lado, um macaco grande ia corrigindo. E assim, todos os dias, às 15:20, lá estava Ninguém a aprender a ler, debruçado sobre o corpo da pequena criança.

(continua...)

Mirone

2007-01-11T21:51:00.000Z

Voou um beijo,
e outro,
e mais um.

Alguns eram grandes como balões de ar quente,
Outros de um toque menos potente!
(Salgados como sabão).

Eriçaram as asas invisíveis,
Brilharam em cores credíveis,
Subiram no ar,
Beijaram o céu...
(E caiam num véu de espuma)

E enquanto lambiam de arco-íris os corpos dos amantes,
Até os anjos volantes
Cantaram bolas-de-sabão.

Cold Heart II

2007-01-03T23:04:00.000Z

Don't you cry when we're through
I got a cold cold heart
I do

Growing old, faking new
Something borrowed
and then
Again
Something blue

My cold heart can't go wrong
And it gets me around
In bounds
Along
Can't define what is love
Should I then pray out to the one
Above

I don't have that stuff you need
But I can get down on my knees
I'll ease your pain, your appetite
For today it's ok. It' alright.
It's alright as long as I don't have to stay
My cold heart can't take it any other way

Out of luck, knock on wood
And I just left you because
I could
My cold heart, who could tell?
That all this silence would burn
And turn
To hell

(Roy Orbinson lookalike comes in underneath a bright spotlight)
"Long before I knew you
There was someone who cared
That warned my heart
And made it part
So high above the land"

I know what you're going through
I feel like I already know you
Why don't you come here near the light
It's ok. It's ok. It's ok. It's ok. It's allright.
I don't have that stuff you need
But I can get down on my knees
I'll ease your pain, your appetite
For today it's ok. It's allright.
It's allright as long as I don't have to stay
My cold heart can't take it any other way
It's allright as long as ice can't turn to stone
I won't be alone

Don't you cry when we've been through
I've got this cold heart because
Because
I do.

David Fonseca

2007-01-03T22:28:00.000Z

Ela tinha medo de se prender, porque se habituou a que as pessoas levantassem voo. Eram sempre anjos. Eram sempre magos. E os tapetes mágicos não perdoam, um dia, têm de voar. E ela sabia disso. Mas no fundo, no fundo, o coração da princesa ainda não tinha aprendido a pensar assim. E por isso continuava sempre a apaixonar-se por seres mutantes, por problemas terminais, por cores desvanescentes. E também ela, como princesa de contos de fada, tinha sempre outros contos para viver noutro lado.

?

2007-01-03T22:16:00.000Z

Não tenho saudades tuas.

Estou contigo

e tinha saudades tuas. (Afinal.)

Não te quero telefonar.

Telefono

e gostei de ouvir a tua voz. (Afinal.)

Não preciso que venhas.

Mas vens

E não quero que vás. (E depois?)

Não posso gostar de ti.

Gosto

Não posso gostar mais. (Porquê?)

Não posso ter medo.

E tenho

Tem de acabar. (O quê?)

O medo não acaba. E nós?

Ridículo

2007-01-03T21:43:00.000Z

És Patética (Sou.)

Cospes as palavras e deixas que se solidifiquem em edifícios estáticos (e derrubam a imaginação.)

E depois? (Julgo a realidade por janelas tão opacas, que ela própria se torna mais física.)

Não... as palavras para ti, não são fumo... que expeles em espirais smi-transparentes dissolvidas em universo - não são o fumo abstracto que se transforma no ar em disformidades - são mais que ar - são jaulas. As palavras que cospes são jaulas (São prisões.)

Mas as palavras são tão livres como o... (forço-as a deixarem de ser palavras... passam a ter uma força que, enquanto corriam nos prados atrás dos olhos, era uma força... subtil?)

As palavras são livres. És tu que as moldas em prisões (Não...)

Explica. (Cá dentro, as palavras não são palavras. Ou então, eram aquilo que deveriam ter sido, se o homem não as tivesse soltado. Cá dentro, as palavras não têm forma. São fumo, perfume, vapor. Não têm composição química, nem regra, nem lógica - e muito menos os pés no chão. Cá dentro as palavras são imagens, e cores, e doem ou dão tanto prazer como o real, as ao mesmo tempo são maiores, maiores que as coisas, maiores que eu! E depois, quando tudo parece estar certo, cá dentro, resolvo dizê-las. E algures, entre o espaço húmido e quente do espírito, e as correntes de ar do exterior, as palavras solidificam. Quando... passam pelos buracos dos dentes. Vêm cá para fora, e têm mais de mil sentidos do que aqueles que lhes dava, são fortes, mal-entendidas e não são.. o que queria dizer... ou o que queriam dizer cá dentro. E são gerais de mais, específicas de mais, infantis demais. Fazem outros chorar, fazem outros rir... e dão um espelho ridículo de mim, que sou eu como sou, mas como não sou cá dentro. Cá dentro imagino-me a rasgar a pele, o som da pele a separar-se rapidamente, da testa abaixo do umbigo, a cair pesadamente no chão, e as palavras a voarem, como elas são. E penso, se essa seria a única forma de transmitir exactamente aquilo que quero dizer. Então, cá dentro, eu já sei quem sou.)

Mas cá fora, sou a prisão que, sem querer, obrigo as palavras a edificar. Cá fora, já não há palavras desenhadas, nem coloridas, nem com sabor. Só metafóricamente. É tudo isto, ou aquilo, e depois de dito, mesmo que perdoado, a memória e o orgulho não perdoam.

Por isso sou ridícula. (Pois és.)

Ou será patético o que quero dizer?

Amanhecer

2006-12-31T01:36:00.000Z

Beija uma longa despedida, e diz-lhe adeus
Porque a noite não tarda mais,
Por nós

Beija os momentos que guardámos sós
Em caixas infantis, de recortes de jornais

E não esqueças
Não esqueças
Que fazes parte de quem sou
Mas por mais que apareças no retrato
És um beijo que voou.

E se a lua perguntar
Onde podemos ir agora,
Que tudo acabou...

Diz-lhe que temos sempre agosto
(E o coração no rosto)
De mãos dadas, ou talvez não;
O que interessa... temos sempre a recordação.

E a voz da presença.

Beija um longo abraço e diz olá,
Porque o dia vai nascer, valente,
Para nós.

PS

2006-12-30T02:43:00.000Z

Ok, só um post script pa ajudar, cof-cof.

Na noite da passagem de ano, no meio do desespero da esperança de um ano melhor, pode-se usar:

-Boxers ou cuecas novas - para se deixar para trás mal entendidos e manter o amor...

- Qualquer peça de roupa amarela e uma nota dentro do sapato - o amarelo representa o ouro e a nota a energia que os orientais acreditam que entra pelos pés.

- Roupa:

Branca se quiser atrair bondeza, paz e bondade;
Vermelha se quiser atrais paixões;
Castanha se quiser melhorar a situação profissional;

- Quando tocar a meia noite, para atrair (ainda mais?) dinheiro, atirar moedas ao ar (ah, se der comichão na mão direita, foram bem sucedidos)

- A primeira pessoa que se cumprimentar tem de ser do sexo do seu interesse;

- E pronto.. se tentarem alguma coisa depois digam se resultou..

(Esqueci-me de desejar humor... e paciência para a passagem de ano!)

beijos*

Feliz 2007

2006-12-30T02:31:00.000Z

Desejo-vos

lágrimas suficientes para darem valor a um Sorriso

azar suficiente para darem valor ao Esforço

solidão suficiente para darem valor ao Amor

consciência suficiente para darem valor à Saúde

E que gastem o dinheiro suficiente para conhecer as coisas que não têm preço.

Desejo que se lembrem das promessas que fizeram este ano,

as que cumpriram

as que esqueceram,

E as renovem,

(porque mesmo sabendo que nem todas se vão realizar)

desejo-vos esperança.

Que tenham palavras suficientes para fazer girar a vida,

E mãos fortes para a agarrar pelos cornos.

2006-12-29T02:52:00.000Z

Não dizes nada.
Nada.
.
Nem ficas calado (beijas-me)
Como se curasse tudo.
É quase absurdo como por vezes, até eu acredito em ti.

E é ridículo
(Não, não as cartas de amor que não trocamos)
Mas os fios panos negros que me impedem de te tocar.

Não me podes ajudar, não dizes tu;
Mas pensas.
O teu problema era muito pior,
E resolveste-o tu, não foi?

Por isso não dizes nada.
nada.
. ( E beijas-me outra vez)

Mas entre as palavras que não dizes
ficam as especuladas,
que sao ainda mais infelizes.

Era tão bom que pudesse viver a filosofia teoricamente, como tu a vives.
Que pudesse esquecer as palavras e partir ao prático,
Ao real. Mas dói-me mais saber que finjo que sou real,
do que me dói apodrecer por dentro,
como uma falésia no mar.
Penso quase...

Se te tivesse conhecido à uns tempos, diria:
Não me deixes afundar.

Mas agora, que importa. Já está.

Moço-anjo

2006-12-29T02:40:00.000Z

Não sei como dizer "voou" da maneira que ele voa.
É tão diferente dos outros, não voa; não cai, nem sequer desliza,
É como se paralizasse o ar e depois dançasse a andar o tempo todo.

Foi assim a primeira vez que o vi: eu estava a costurar à janela, a pintar as silhuetas das águas furtadas... (A espreitar, vá, as namoradas aos beijos de luz acesa)
Quando vi - a luz de um relâmpago cegar-me, docemente, os olhos:
E quando o vento levantou os folhos da minha saia, senti a sua mão quente na minha cintura...
E os seus lábios, a sua ternura no meu pescoço...

Não era um moço-anjo qualquer. Eram as asas da minha sorte.
Um braço forte puchou-me para a gravidade.

Não lhe vi o rosto...
Não lhe vi o rosto...!

Fechadura

2006-12-27T21:53:00.000Z

Todos as noites, durante os nove meses, a mãe passava-lhe gentilmente a mão sobre o ventre e suspirava:

Um amor proibido é sempre mais forte.

E Julieta pensava, suspirando só para si (Um amor escondido é sempre mais forte). Mas não dizia nada, fechava os olhos e fingia adormecer. No seu sonho, o bebé, acabado de nascer, jovem robusto com os olhos do pai, gritava enquando ela levantava voo: Um amor distante é sempre mais forte!

Foi no sobressalto de uma noite assim que Julieta enterrou todas as cartas de Romeu, as prendas e as madeixas de cabelo; todos os laços, os abraços, os beijos e os esboços da sua cara: trancados num cofre no quintal, debaixo da macieira. Nunca mais tocou no seu nome, e quando o filho perguntava pelo desconhecido, Julieta poisava os olhos no vazio e dizia:

Trancado, um amor é sempre mais forte.

E a avó choramingava nos cantos por saber que o amor da filha, proibido, escondido, guardado, trancado, enterrado.. viveu para sempre (contra a sua vontade) no coração de Julieta.

Científico

2006-12-26T02:11:00.000Z

F*D*-*E

para ti é tudo tão complicado, que me dá vontade de por de lado a conversa e passar a acção.
(não havia problema, mas depois, sentia-me mal)

porque o meu cérebro não é lógicamente concentrado,
é mais abstractamente inventado.

(E isso não é uma qualidade, é uma característica)

Ah.. queres um exemplo?

2006-12-26T02:07:00.000Z

Ela era triste,
tão triste
tão triste...
Que toda a tristeza do universo cabia num olho só, dos dela.
E no outro, ainda havia tanta...

Ela estava tão triste,
tão triste,
tão triste...
Que o mundo era sempre cinzento
E quando era mesmo cinzento era pior,
E ela só queria evaporar no nevoeiro, sem esforço,
sem confusão, tão triste...

E agora é histéricamente feliz,
mas ainda estática...
diz-se problemática...
E é só uma menina linda que bebe sofregâmente a vida.

(O que fazem aqueles a quem a vida não ensinou naturalmente a sobreviver psicológicamente?)

Direito

2006-12-26T01:59:00.000Z

Não precisas ser do contra para ter opinião.
Mas precisas ter opinião, mesmo que seja do contra.
Não precisas ser extremista para ter opinião.
Mas precisas ter opinião, mesmo que seja extremista.
Não precisas ser abstracta para ter opinião,
Mas precisas ter opinião, mesmo que seja abstracta.

Não precisas aniquilar os outros para teres opinião,
Mas precisas discutir, para que as vossas opiniões cresçam.

Não precisas ter mais lógica na tua opinião,
Do que aquela que te serve para viver.

O mONSTRO

2006-12-26T01:56:00.000Z

O monstro, outrora agaixado, ergueu o seu corpo verde,e das pequenas borbulhas brancas cairam gotas de saliva ácida que cavaram um poço à sua volta. Os olhos rasgados eram já só palpebras viscosas que se movimentavam como adormecidas, e as narinas abertas produziam um ruidoso fungar enquanto procurava a próxima vítima. Era como um sapo de lava mucosa, que caía pelo precipício negro da antiga estrada de campolide. Vi um esforço para abrir os olhos, e no milésimo de segundo em que estiveram abertos eram como uma lupa para um cérebro febril, atormentado pelos desgostos que todas as pessoas lhe tinham causado. Dos pequenos orifícios smi-cobertos que imaginei serem os ouvidos, ecoaram guinchos de dor e noites sem dormir: as traições da vida, as falhas, a perfeição que sempre escapava à primeira infância. "Ahhh... como a vida foi...shhh" calou-se com um suspiro e tudo mergulhou num instante de silêncio. Quase imaginei aquela criança anormal, o seu esforço abismal para ser compreendido por todos os mini-adultos que brincavam no pátio. As crianças são brutalmente honestas. Não menosprezem a força que as suas palavras afiadas têm num coração inchado. Espetam-nascomo pequenos pioneses e pucham-nos destapando fios de sangue. Essas feridas não saram, mesmo quando envoltas numa camada gelatinosa de químicos e palavras orientadas. O monstro balançou no seu próprio muco, como se o cheiro fétido que dançava à sua volta o deixasse mal-disposto. Milhões de baratas de toda a cidade corriam para ele, atraídas, e escorregavam em rios para o fundo do poço. E ouvi-o gritar, com as paredes da garganta coladas e os lábios soltos "AS PESSOAS SÂO TODAS IGUAIS!"
Então era isso... mas quem pode ser culpado quando todo e cada ser humano o desilude tanto que ele precisa de reduzi-las ao mínimo exemplo prático, catalogá-lo. Só assim as suas vísceras se habituaram à vida, reduzindo-a a um amontoado de caixas de papelão: a expectativas estáticas, impermeáveis, certas. Deixou de sentir, e o que sentia era entre estudos detalhados das reacções. Deixou de amar como os seres humanos deviam amar. Deixou de sofrer como os seres humanos deviam sofrer. (Foi então que me viu, no meu esconderijo anónimo. Da cabeça melosa serpenteou um jacto, não, um tentáculo ondulante na minha direcção, atou-me a cintura e senti os pulsos quebrarem, impotente na minha pena e nojo, balançando da compaixão ao ódio)

Fechei os olhos com força e respirei o fim.
Quando os abri, ali estava ele, a ver televisão, depois da discussão da hora.
"Não precisas inventar ceninhas para pedir desculpa. Eu percebo a intenção, fica melhor dizeres que é diferente não é?"

não.

Este Natal, espero que possas sentir...

2006-12-25T00:00:00.000Z

O calor de uma família antes distante,

Um beijo cortante,

(Mesmo que por mensagem)

A experança da passagem dos anos,

E a memória dos outros tempos...

Que descanses; e que consigas esboçar aquele sorriso

Que se perde nos dias normais

Que esqueças o aviso são

E te rias por tudo e por nada,

Que recebas a prenda inesperada,

Que vivas mais um pouco,

Que cries memórias,

Que escrevas histórias que vão figurar no album da tua mente.

E que fiques contente,

Mesmo que não acredites em nada,

E mesmo que acredites em tudo.

E que tenhas consciência do absurdo que seria se o espírito natalício só viesse uma vez por ano.

E por isso, este natal, espero que sejas feliz. Que te lembres que dar é mais importante que receber. Que consigas ser honesto, e falar, e ouvir. Que consigas compreender os outros. Que não discrimines. Que sejas feliz. Que realizes os teus sonhos sem atropelar ninguém, e que continues a lutar pela tua vida, com a consciência que tu vales a pena; e que saibas que podes mudar em ti aquilo que queres, com a mesma determinação com que te levantas todos os dias; que tenhas confiança, coragem e amor suficiente para sobreviver. E que te lembres de por tudo isto em prática, todos os dias do ano.

Eles existem, mas têm a obrigação de ser fantasmas

2006-12-19T02:25:00.000Z

Eles conheceram-se.
E curtiram.
E falaram.
E namoraram.
E disseram: amo-te.
E disseram: amo-te muito.
E beijaram-se.
E choraram.
E riram.
E discutiram.
E fizeram as pazes.
E fizeram sexo.
E amaram-se.
E separaram-se.
E juntaram-se.
E fizeram amor.
E fizeram muito amor.
E decoraram o apartamento.
E juntaram dinheiro.
E mudaram-se para uma casa maior.
E decoraram a casa.
E compraram o gato.
E educaram o gato.
E compraram o cão.
E educaram o cão.
Trabalharam.
Compraram mais coisas.
Beijaram-se mais.
Habituaram-se a todas as pequenas coisas um do outro.
E depois quiseram casar-se.
E depois já usavam os nomes de casado.
E tinham a escritura.
Os empregos.
A felicidade.
A estabilidade.
O amor de duas décadas deles.

Mas como são dois homens,
é por aqui que ficamos.

Porque nem todos os seres humanos têm direitos iguais.
Nem mesmo os teus irmãos, nem mesmo os teus filhos, nem mesmo os teus vizinhos.
Não têm o direito a serem quem nasceram sem magoar ninguem.

Não te iludas. Se eles não têm, tu também não os mereces. És só um ser humano mimado.

2006-12-19T02:09:00.000Z

A vida não é como nos filmes.
É muito mais fácil.

Os candeeiros caem no chão,
E os cortes incertos vêm - com manual de instrução;
As rimas pobres vendem-se em livros abertos,
Os tubarões têm certos gostos,
E os aviões perfuram as nuvens quase todos os dias.

A vida verdadeira é muito mais simples,
Os ricos têm requintes,
E os pobres nem tanto.
E o sentimento é de um lado,
Enquanto o pensamento é enterrado,
Noutra caixinha.

E nesta minha prespectiva momentânea,
A colectânia de livros do supermercado,
é muito mais simples que qualquer best-seller
tentativa de um personagem frustrado.

Não me sinto inspirada, deparada com estas rimas putas
E as suas lutas fúteis de brotar entre as letras.

Tretas.
Quem complica a vida somos nós,
E os filmes, como produtos sós da nossa interpretação,
têm de ser complexos.

E é tão simples,
simplesmente, nós temos de ser complicados
Para podermos ser genuínos.

(E isto, meninas e meninos, senhores e senhoras, é o pensamento das duas e vinte e quatro)

de Vidro

2006-12-18T01:17:00.000Z

Se fingires que sentes saudades, eu fingirei também...
Prometo! E já colecto nos lábios os beijos - que quase te darei
nas palavas falsamente sábias de amor.
Se fingires que te contorces de dor e ciúme,
Eu prometo deixar que o mundo se esfume atrás
da tua silhueta atarracada; E nem direi como é quadrada
(a tua mentalidade) direi antes... abençoada.

Sim, se fingires, nem que por um momento só
Que me vais demover a carência,
Sorrir da minha inocência,
Acariciar a palma da mão, e afagar-me o cabelo...!
Porque não dizê-lo?
O meu coração será teu. Ou quase.

Mas quem é que se importa com uma décima ou duas de ódio, se me adoras?
Nem sorris, nem choras. Mas finges bem.
E pelos vistos, já somos dois.
E depois da mentira o que fica?
Ou o sexo, essa relíquia das massas...
Ou as traças das prendas,
Ou as taças de alcóol...
Ou o ressentimento...

Fingindo debaixo do teu calor paternal,
Só sonho dormir ao relento.
E a chuva cai.
Mas tu até finges que não a ouves partir o teto.

2006-12-14T18:57:00.000Z

De repente começaram a dizer que toda a gente tinha os chamados blogs. Um, ou dois - para as imagens, os textos, as noticias e quem sabe mais o quê. Mas, sinceramente, eu até nem me apercebi quando foi exactamente que se tornou obrigatório. (Imagino um futuro diálogo - "Olá, qum és, tudo bem? E qual é o teu blog?) De qualquer forma, não é que eu possa falar. Também já tive uns quantos, e os nomes já passaram pelos inevitáveis "k's" e "x's" substitutos. E tenho de dizer que, até hoje, sempre achei que os blogs tinham uma razão de ser. Afinal, as pessoas que conheço têm sempre um bom motivo e não me parece que sejam blogs-cogumelos, como já ouvi dizer. Até que hoje cheguei ao inevitável messenger e no relatório dos nicks avistei algo que nunca pensaria: um novo blog. E o que é que isto tem de especial? É que a pessoa em questão, que eu conheço desde que ainda não sabia de cor os dias da semana, nunca me disse que gostava de escrever. Ou de tirar fotos. E eu nunca lhe dei mérito por nada que ele tivesse escrito. E muito menos pelas fotos. E não via além dele jogos de playstation e comentários smi-racisto-machistas. Estudei o endereço - mais k's e x. Suspirei e escrevi o endereço no explorer (não se pode lutar contra a evolução...).

Qual foi o meu choque quando me surge diante dos olhos um magnífico texto?
Daqueles que só nos apetece plagiar?
Que dizem tudo o que pensamos...

Estou por isso envergonhada...
Quem sabe o blog seja uma dimensão nova para muita gente!

Escreve (tipo assim)

2006-12-14T12:57:00.000Z

Não posso parar de escrever, desculpa-me. Mas não posso torná-lo um hábito de todos os dias. Porque as minhas rotinas são a antagonia de quem sou, e escrever é me tão natural (como a minha sede?) que para serem originalmente minhas, as palavras têm de avançar no papel como na minha cabeça. Sim, sim, eu também gostava de variar no tema. De escrever textos lindos, regrados, apaixonados, ora calmos ora violentos, conforme o gosto e a pretensão. Mas não, lamento, os pedaços das minhas palavras não são um produto. Para isso servirão as palavras mais belas de tantos outros, que têm talento e sabem usá-lo a seu dispor.

Não posso parar de Escrever, já disse. E não posso escrever ao teu agrado.

Só posso escrever (ponto-final).

Cigarro

2006-12-14T12:24:00.000Z

O tempo que nos unia media-se por um cigarro. Só mais um (com aquele gesto habitual, o isqueiro preto...), ardia em smi-círculos - era como todos os cigarros! Mas aquele era todo o tempo que tínhamos. E nem sequer nos apercebíamos disso. No quarto uma luz avermelhada pintava as espirais de fumo que se elevavam no ar e se desfaziam ao chocar no tecto. E mais um bafo. Aquele som espumoso do crepitar suprimia o silêncio do quarto. As duas faces dos olhos doíam-me, (A cor, e a alma), mas eu não chorava - só quando o cigarro acabasse. Finalmente olhei de lado para ele, enquanto aspirava o tabaco perfumado, com aquele ar de patética redenção que todos os fumadores têm. Sentia o prazer a electrificar-lhe o corpo e apaziguar-lhe a mente. Depois dos primeiros gestos maquinais e ecléticos, estes últimos bafos eram suaves, gelatinosos, e a boca expelia o fumo como se beijasse as ondas de calor. Até o ar estava viciado naquela apatia, húmido e quente, em contraste com as gotas de chuva avassaladoras que chocavam com o vidro.
Ouvimos dois toques. Arrebitei os olhos, e não me lembrei do que era até sentir as lágrimas abarrotar entre as pestanas. (O taxi). Aguentei o choro debaixo do olho com a manga do pijama.
- O taxi! - disse ele, esmagando a beata contra o parapeito da janela.
- O taxi! - murmurei enquanto o via levantar a mochila volumosa.
O taxi buzinou de novo, impaciente. Tinha de ser depressa, depressa, depressa! Acendeu a luz amarelada (nojenta) para procurar o telemóvel. O taxi! Correu para a porta. Lançou-me um último olhar. Mas ao ver-me ali, ajoelhada, ainda coberta pelos cobertores que tinham escondido as malhas do nosso amor... voltou atrás. (-Vai ficar, vem para mim, vai ficar - pensei) - mas não. Deu-me um beijo leve na testa, como quem diz... o taxi. Aquele beijo tonto feriu-me mais que a sua partida. Era um beijo fútil, de compensasão, de compaixão da minha triste figura...! Correu pelo corredor e fechou a porta. O som ecoou pelo corredor e empurrou-me contra a parede. Agarrei na almofada - abracei-a, acariciando os pelihos brancos da fronha, e depois as carícias criaram garras e arranharam o algodão. Vi o maço de cigarros amentolados na mesa-de-cabeçeira, e atirei-o para longe. Longe como ele.
Ding-dong (Sim, este é mesmo o som da minha campainha). Ding-Ding-Ding-Ding-Dooong. Que pressa! Quem se atreve a ter pressa num dia triste como este? Quando o amor acaba, o mundo devia pausar. Fui pé ante pé até a porta, e nem espreitei para ver quem era. Abri, descabelada, com a pior cara que imaginava poder fazer.
E era ele.
Não compreendi. Por momentos, acho que nem ele compreendeu. Esbugalhou os olhos (Espantado com a cara que a surpresa ainda não arrancara do meu rosto). Deu-me um beijo longo, demorado, daqueles beijos de despedida, pressionando o seu rosto frio, e lábios quentes, contra a minha alma. (O taxi ainda estava a espera. O comboio ainda estava à espera). E já não precisavamos dizer mais nada.

Entrei no quarto. Os pedaços de frases ainda estavam espalhados pelo chão. Estiquei a mão, apanhei o maço, acendi o cigarro. (o som do isqueiro fez eco). Bafo ante bafo, reuni um montinho de palavras, que eram tantas que nem acreditava que era possível serem fruto de uma noite de amor casual. E quase que o amei mais um bocadinho, por mas deixar.

Violinos

2006-12-11T02:29:00.000Z

Deixei a sala vazia, atravessei o corredor vazio.
Abri a porta.
Saí.
Apenas, o som do agressivo trote que, as pequenas rodas faziam saltitando pela calçada e, suportando um peso para o qual não nasceram destinadas se fazia ouvir na rua de tecto nublado.
No autocarro, Rute, nos seus onze anos, observava atentamente todos os meus pequenos gestos, como se a cada um descobrisse uma coisa nova, como se cada um fosse uma surpresa inesperada.
Saí.
Despedi-me.
Abracei.
No carro, conversei animadamente sobre a sonolenta viagem, os longos dias de ausência, os sorrisos guardados, as palavras soltas.
Entrei em casa.
- CASA! - pensei.
Jantei.
Deixei a sala ocupada, ocupada com ocupados e, vazia para mim.
No dia seguinte, deixei o quarto com portátil ocupado, entrei na sala, de televisão e portátil ocupados. Ocupei então o computador, vazio.
Na rua de tecto negro, só o chocalhar do plástico contra o corpo, o trote como acompanhante, como um violino que não se ouve só.
Entrei.Encontrei o corredor vazio, uma sala vazia, o meu quarto.

Aquário

2006-12-10T01:00:00.000Z

Depois da revelação, Tamukay não aguentava a felicidade bruta que lhe escavava os músculos em tremores e tiques. Queria sorrir, gritar ao mundo o quanto era feliz, naquele preciso momento, com o cheiro salgado a violar-lhe a aspereza do rosto e da túnica. Queria gritar pelos ecos do pacífico o quanto a amava. Queria pintar todas as cores que lhe encadeavam os olhos. "Amor! Amor! Amor!" - Pensou gritar, enquanto se espalharam as palavras, como uma onda, um terramoto na sua mente; latejaram nas lóbulos sem sequer saírem do pensamento). Sentiu um furacão de nuvens brancas elevá-lo numa espiral de carinho e atirá-lo às estrelas - e sem cair, escorregando pelos desenhos dos raios de sol - poisou nas copas macias. Milhões de pequenas flores dançaram serenamente à sua volta, e dançou dias e dias sem se aperceber sequer que nenhum dos seus movimentos o cansava, o entediava. E sem compreender as pessoas, adorou-as e deixou de ter medo delas; e descalçou os sapatos à chuva até escorregar na relva perfumada. E beijou a água, perdoou todas as suas exigências, por ter permitido tal consumação do seu amor. E foi quando mergulhou na água, para esgotar os seus esfomeados gritos que reparou que a sua jovem sereia fugira. E no fundo do mar, apenas pequenos lençóis de areia se moveram.

O pescador olhou de novo.
E de novo.
Até que até ele se fundiu no silêncio e na imobilidade daquele aquário.

Sem paciência

2006-12-09T23:38:00.000Z

Estou literalmente entediada. Satisfeita com as tuas palavras repetitivas, agora, aborrecidíssima. Os teus gestos desgostam o meu paladar. A indigestão cobre-me os dedos dos pés e cansa-me os membros. Estou enjoada do teu olhar de raposa. E as tuas certezas esgotam-me a paciência. Não és (só) chato, ou triste, mas consomes qualquer chama desagradada que pudesse arder um grão de ciza entre nós. Enfastias qualquer dom. Enfadas-me as respostas. Angustias-me os novos calos. Chateias-me. Abusas da delicadeza. Amolas-me o juízo. Contrarias-me a imaginação. Entorpeces-me o zigue-zague dos dias, encavacas-me a pressão no cérebro, para não te dizer o que devo. E só quando a ressaca de ti já é insuportável (como tu) te posso dizer: sinceramente, não posso mais. A falta de originalidade dá-me náuseas. E o excesso de generalização rói-me os nervos. Infelizmente, não sou um balde do lixo para palavras e beijos. E estou farta.(Ui... vê lá se adivinhas)de ti.

Não, Não, Não. Porque Não

2006-12-09T12:33:00.000Z

Não, eu não escrevo para ti.

Não, eu não tenho dúvidas do que sinto por ti.

Não, eu não te amo, nem ontem, nem hoje, nem amanhã.

Não, não penses que tudo o que rabisco, canto ou sussurro se lembra de ti. Porque não.

Não.

Não, não vou atender os teus telefonemas, responder às tuas mensagens, tu assim o pediste. E não, não, não o post não era para ti.

Não, não quero que te humilhes, nem perante mim, nem ninguém, mas, esquece, esquece tudo.

Não, não vale a pena.

Não, não tentes.

Não

Porque não.

2006-12-09T12:09:00.000Z

Sou pela arte que toma forma a partir dos traços da vida, que se enrola e se estende e cospe e pinga, e é pesada e crua e bruta e doce e estúpida como a própria vida…

Sou pela arte que se põe e se tira como calças, que ganha buracos como peúgas, que se come como um pedaço de tarte, ou se larga com desprezo como um pedaço de merda…

Sou pela arte que se cobre com ligaduras. Sou pela arte que coxeia e rebola e corre e salta…

Sou pela arte que se esquiva e grunhe como um lutador.
Sou pela arte que deita cabelo.

Sou pela arte que dá para sentar em cima.
Sou pela arte que dá para limpar o nariz ou enfiar os dedos dos pés.

Sou pela arte da algibeira, dos canais internos do ouvido, da ponta de uma faca, nos cantos da boca, espetada no olho ou usada no pulso…

Sou pela arte do suor que aumenta entre as pernas cruzadas…

Sou pela arte que é penteada a direito, que é pendurada em cada orelha, que assenta nos lábios e debaixo dos olhos, que é rapada nas pernas, que é escovada nos dentes, que é fixada nas coxas, que é passada no pé.

Claes Oldenburg
in Store Days, New York: Something Else Press, 1967

Gosh, no!

2006-12-08T23:38:00.000Z

(A cup of green tee later)

- Hi.
- How 'ya doing?
- Fine, and you girl?

(In silence)
- all i know is what i feel, and that is: certainly i can't give you what you want. And i am quite shore that if this is all you have to give, i don't want it either. But in some way, the same voice that tells me that i can't trust you, and that i can't fall in this abnormal normality that you have to offer, is the one who keeps pushing me back to your presence. I just wonder if it's my mistrust trying to prove it self or if i just like to suffer. maybe I'm curious about the way you revealed yourself so peacefully. Or is it something else? i can't tell.I can't chock you no more, can I? am i that awfully boring and predictable?

- I'm fine too.

- Are you sure? you seem a bit down..

- Oh look, Elvis is on the building!

Amor

2006-12-03T15:52:00.000Z

Não Sei.

Amo-te?

Standart

2006-12-03T15:44:00.000Z

Se me disseres porquê que devia dar-te um nome, carregado de um significado (que se alguém lhe deu, não fui eu); então eu dou. Mas tens de me explicar se te posso chamar uma palavra estandartizada, que até os grumos da minha língua já reconhecem de cor. E duvido, lamento, mas duvido, que os teus argumentos LÓ-GI-COS e Ó-BVI-OS façam algum sentido. Prefiro esquecer-me dessas palavras milenares e prestar-lhes o último respeito, inventando para ti a nova cor que ferve nas entrelinhas da minha mente de cada vez que penso em ti.
Não é parvoíce, nem é idiota o que digo: ou não terão já mais mil inventado novas palavras para descrever sentimentos que não se ajustavam a dois limites? Não me deixes escorregar para estupidificantes quedas nominais, se o verdadeiro sentido do que quero dizer reside em qualquer palavra inventada.
Se pudesse renascer quando pintasse o ponto final, juro-te que o faria (Para conhecer do zero, e originalmente, todas as sensações sem nome, englobadas em duas ou três frases). E aí dar-lhes-ia o nome que me parecesse adequado, como deve ser. Mas aí, como nos entenderíamos, se o olhar se cobre de pele e espinhas?
Não sei se me interessa. Só queria dizer-te que gostar de ti não é encaixar-te em quatro definições pré-fabricadas, e muito menos encaixar-me nelas. Já que a gravidade não me deixa voar, deixa-me esticar os pés da minha imagiação e tocar com sílabas nas estrelas.

E se me ofereceres um beijo com sabor a limão, melhor ainda.

Exigências

2006-12-03T15:34:00.000Z

O que é mais odiável no amor é aquela necessidade extrema de compreensão que ele acarreta. Esse desejo obsceno de um entendimento geral, prescrição distendida em mil e tal carácteres. Vem assim, de fininho, acompanhado por um colapso ao previsível. O que eu mais odeio no amor é a forma como, (de tão óbvia,) essa aspiração à previsibilidade se tornou o rugido subtil de todo um bloco de emoções.
E foi por isso que quando os melros começaram a cantar de noite, quisémos saber porquê. E quando o ritmo não nos requebrava a mente demos desculpas vinis. Porque, independentemente do objecto amado, não queremos (só) ficar para sempre a admirá-lo estáticamente. Queremos estender a mão e sentir a sua textura, pressioná-la contra nós e absorver personalizadamente tudo o que podermos. Queremos guardá-lo para nós, humanizá-lo, relembrá-lo, conhecê-lo sobre as diversas interpretações da sua "gandiosa" essência. Estudamos as causas e efeitos das pequenas mudanças de humor, das diferentes faces vermelhas dançando ao vento. Os movimentos da cabeça, o revirar dos olhos, as hesitações brutais. Os delírios da mente fixa; o esvoaçar dos pardais e as rugas das plumas verdes do papo - tudo se tornam tópicos num infinito reportório de variações de reacções. Não estou iludida - todas as coisas podem ser vistas matemáticamente. E no entanto, quando sorvemos toda a loucura que há nelas, tornam-se silenciosamente metódicas, e embaraçosamente aborrecidas.
Esvai-se a beleza dos arrepios, a profundeza do olhar e o som do piano. Esgota-se o ar das palavras, sufocam-se as palmas das mãos na destreza da malha. Torna-se tudo menos brusco, mais naturalizado: e tudo se encaixa entre as viscosidades do nosso ser. (O mesmo do qual já estou farta).

Tudo se peneira até haver uma massa uniforme a que gosto de chamar respeito. Respeito pelo amor (o nosso, o dos outros); respeito pela dedicação, pelos anos, pelo som comum e pelos pontos de vista. Pela vida, pela cor usual, pelos sabores torturantes doutros tempos. Como a ira, o respeito vê-se pelo seu contrário. E aí vem o medo da dúvida, das perguntas a mais, da alteração: da derradeira pose anti-fé/anti-amor. O medo desfaz em areia os preciosos por do sol dos amantes e os sorrisos dos jovens idosos. Corrói em água salgada as gotas de esforço. E o remorço que pinta tudo de um tom petróleo...

O que é mais odiável no amor é a sua exigência de conhecimento total. Que o deprime em auto-destruição e sussurra aos amantes despreparados que o fim está próximo.

Ghost of Corporate Future

2006-11-29T19:57:00.000Z

A man walks out of his apartment,
It is raining, he's got no umbrella
He starts running beneath the awnings,
Trying to save his suit,
Trying to save his suit.
Trying to dry, and to dry, and to dry but no good

When he gets to the crowded subway platform,
He takes off both of his shoes
He steps right into somebody's fat loogie
And everyone who sees him says, "Ew."
Everyone who sees him says, "Ew."

But he doesn't care,
'Cause last night he got a visit from the
Ghost of Corporate Future
The ghost said, "Take off both your shoes
Whatever chances you get
Especially when they're wet."

He also said,
"Imagine you go away
On a business trip one day
And when you come back home,
Your children have grown
And you never made your wife moan,
Your children have grown
And you never made your wife moan."

"And people make you nervous
You'd think the world is ending,
And everybody's features have somehow started blending
And everything is plastic,
And everyone's sarcastic,
And all your food is frozen,
It needs to be defrosted."

"You'd think the world was ending,
You'd think the world was ending,
You'd think the world was ending right now.
You'd think the world was ending,
You'd think the world was ending,
You'd think the world was ending right now."

"Well maybe you should just drink a lot less coffee,
And never ever watch the ten o'clock news,
Maybe you should kiss someone nice,
Or lick a rock,
Or both."

"Maybe you should cut your own hair
'Cause that can be so funny
It doesn't cost any money
And it always grows back
Hair grows even after you're dead"

"And people are just people,
They shouldn't make you nervous.
The world is everlasting,
It's coming and it's going.
If you don't toss your plastic,
The streets won't be so plastic.
And if you kiss somebody,
Then both of you'll get practice."

"The world is everlasting
Put dirtballs in your pocket,
Put dirtballs in your pocket,
And take off both your shoes.
'Cause people are just people,
People are just people,
People are just people like you.
People are just people,
People are just people,
People are just people like you."

The world is everlasting
It's coming and it's going
The world is everlasting
It's coming and it's going
It's coming and it's going

... ... ...

2006-11-29T14:15:00.000Z

Hoje percebi.
Em cada dia, criar. Fazê-lo como se fosse a ultima coisa a ser gerada antes do fim, como se não houvesse amanhã e, as críticas alheias mais não fossem do brisas que se soltam de um vento caprichoso, que arrepiam levemente para se desvanecerem num doce esquecimento.
Criar como se não mais pudesse dizer o que amo, o que amei, o que vivi.
Tu disseste “... criar (...) é a única liberdade que temos como seres humanos...”
Eu aprovei.
Mas sabes?
É só o que me faz viver.

Adopção de Crianças por casais Homossexuais

2006-11-27T17:19:00.000Z

Para compreendermos totalmente em que consiste a proibição da adopção de crianças por casais homossexuais, precisamos reflectir sobre o que é a democracia. Primeiramente este regime político define-se como fundado na soberania popular e na laicização e separação dos poderes. Um dos fundamentos essenciais da democracia é o respeito pelos direitos humanos. E o que são os direitos humanos? São direitos comuns a todos os seres humanos, sem distinção de raça, de cor, de sexo, orientação sexual, de língua, de religião, de opinião política ou outra, de origem nacional ou social, de fortuna, de nascimento ou de qualquer outra situação. “Todos os seres humanos nascem livres e iguais em dignidade e em direitos.” (Art.º1). “Todos são iguais perante a lei.” (Art.º7).
Claramente a democracia não é um regime perfeito, tem falhas e está necessariamente em constante evolução, acompanhando a própria sociedade. Os direitos e deveres que temos agora não são comparáveis aos direitos e deveres instituídos à 100 ou mesmo 50 anos. E enquanto caminhamos a passos largos para uma participação mínima da população em geral no acto político, devemos observar que muitos erros permanecem nas nossas leis. No meu ponto de vista, o impedimento à adopção de crianças por Homossexuais é um desses erros.
A homossexualidade não pode ser encarada juridicamente como “como um pecado grave e imoral, contrário à lei da natureza” como declaram instituições como a igreja católica. O estado é laico e não se pode basear em tais afirmações fundadas em noções religiosas. A homossexualidade não é uma doença e muito menos uma opção, mas uma orientação sexual natural a determinados indivíduos, como o é a heterosexualidade. Há registos de comportamentos homossexuais desde sempre e um pouco por todo o globo, por isso nem se pode considerar a homossexualidade como um fenómeno recente. Mas com o desenvolvimento de uma maior liberdade e tolerância no seio da sociedade, começaram a surgir novas revindicações por parte deste grupo social que já em 1949 foi delimitado entre 10 a 14% da população. Fora as revindicações por direitos especiais, e não tendo em conta a quantidade de homossexuais existentes na nossa sociedade, como se pode negar os direitos e as igualdades a parte da nossa população, a seres humanos, num atentado tão grave às bases do sistema de que tanto nos orgulhamos?
No caso da adopção, temos principalmente que ter em conta o interesse superior das crianças. Actualmente em Portugal existem cerca de 11 mil e 300 crianças em instituições e famílias idóneas. Estas crianças, desprovidas de um meio familiar que lhes providencie um desenvolvimento pleno e harmonioso da sua personalidade crescem em instituições que, por mais tentativas e esforços, nunca se equipararam a um lar. Por isso é urgente que cresçam felizes e saudáveis, sobre cuidados e afectos, integrados num ambiente familiar de amor e compreensão que lhes garanta segurança, saúde, formação moral e educação. A família deve educar a criança no espírito dos ideais proclamados na carta das nações unidas, “Num espírito de paz, dignidade, tolerância e igualdade”. Onde é que, nestas definições retiradas do Regime Jurídico da Adopção, da Convenção dos Direitos da Criança e da Carta dos direitos humanos encontramos obstáculos para a negação do direito de adopção por parte de casais homossexuais?
Os casais homossexuais podem providenciar à criança um ambiente familiar estável, e todas as necessidades anteriormente mencionadas. Os homossexuais não se opõem aos valores familiares; a ideia de que a única forma de família é a existência de um pai, uma mãe e filhos a habitar sobre o mesmo tecto é um conceito ultrapassado na nossa sociedade já que coloca todas as outras configurações familiares (famílias nucleares, alargadas, uniparentais, biparentais, monoparentais, reconstruídas, casais sem filhos) num segundo plano. Valores familiares são aqueles cuja transmissão consideramos ser indispensável através da unidade familiar - valores tradicionais como o amor, a compaixão, a responsabilidade, a honestidade, integridade, respeito, etc. Estes valores não entram em conflito com a família homossexual. Os papéis dentro da instituição familiar estão em constante mutação e certamente não iram travar a sua evolução agora.
Além disso, estudos realizados na década de 80 mostram que os homossexuais demonstram o mesmo desejo de serem pais que casais heterossexuais, e que os comportamentos das mães/pais para com os filhos são iguais tanto em famílias com pais homossexuais como em famílias com pais heterosexuais. Casais de lésbicas demonstraram uma igual ou superior capacidade de dividir as tarefas igualmente, cooperando em todas as decisões da casa e mantendo um equilíbrio emocional favorável. Estudos realizados na década de 90 e a partir do ano 2000 mostram como pais homossexuais são comparáveis a pais heterossexuais no acompanhamento dos filhos e no desejo de compromisso, e as crianças criadas por homossexuais são igualmente inteligentes, têm relacionamentos, comportamentos e relações semelhantes às das crianças criadas por casais heterossexuais. Os resultados de estudos com crianças adoptadas por casais homossexuais são positivos: a família homossexual é funcional e a orientação sexual dos pais não dá a prever a orientação sexual dos filhos, apesar deste ser um dos argumentos utilizados para demover a adopção de crianças por casais homossexuais. Na verdade, estudos recentes comprovam que a orientação sexual é determinada geneticamente, e o que dizer de filhos de casais heterossexuais que demonstram comportamentos homossexuais? A homossexualidade não é contagiosa, ou seja, não é uma doença física nem uma anomalia social transmissível pelo contacto com determinadas situações.
Havia também o medo constante que as crianças que crescem em lares com dois pais ou duas mães tivessem problemas de desenvolvimento devido à falta de modelo de um dos sexos. As evidências trazidas pelas pesquisas não permitem vislumbrar a possibilidade de ocorrência de distúrbios ou desvios de conduta. Não foram constatados quaisquer efeitos perturbadores no normal desenvolvimento ou à estabilidade emocional decorrentes do convívio de crianças com pais do mesmo sexo. Também não há registro de dano potencial ou risco ao sadio estabelecimento dos vínculos afectivos.
É óbvio que os casais homossexuais, como os heterossexuais, têm problemas. Mas isto não quer dizer que não possam fornecer um lar adequado ao desenvolvimento da criança. E, caso o processo de adopção fosse legalizado para casais homossexuais, estes teriam de passar pelo mesmo processo de selecção e burocracias que os restantes candidatos, que têm em vista determinar as suas apetências para adoptar.
Quanto à possível discriminação por parte das outras crianças e da sociedade em geral, temos que ter em consideração o ponto de vista da vítima, e não dos agressores. Noutros casos de discriminação, a punição vai para o agente que discrimina, seja a vítima uma criança negra, obesa, loira, que use óculos, aparelho. Não impedimos a adopção de crianças estrangeiras a casais brancos mesmo que estes sejam discriminados, porque é um direito das pessoas adoptar e dar oportunidades às crianças e não é um direito discriminá-las e marginalizá-las. A palavra-chave aqui é educação. É preciso ensinar quem quer que ainda não saiba que os homossexuais não são monstros. Que são pais capazes. Que o preconceito e a discriminação não é o caminho para uma sociedade de iguais, uma sociedade justa e tolerante. E um indivíduo que espere que a sociedade tem seja tolerante com ele, nos seus hábitos, cores, escolhas, orientações e opiniões, quem quer que espere ter direitos não pode recusar direitos a outras pessoas.
Se uma criança não é prejudicada no seu desenvolvimento por ser criada e educada por pais homossexuais, nem em termos de desenvolvimento físico, psicológico, emocional ou sexual, como demonstram os estudos; se a família está em constante evolução e os papéis dentro dela constantemente se alteram desde à milhares de anos, se uma família com pais homossexuais pode garantir amor e carinho a crianças que por uma ou outra razão crescem em instituições sem presença de pai ou mãe mas de tutores, professores e funcionários pagos responsáveis por eles, como negar-lhes o direito a um lar feliz? E se essa felicidade for ameaçada pelo preconceito das outras pessoas, devemos negar-lhes essa oportunidade e premiar os agressores com a inexistência da diferença, com o atraso na suposta igualdade e liberdade humana? Devemos negar direitos a um extracto importante da população devido à sua orientação sexual? A resposta é não. Não podemos permitir que a diferença seja convertida em anormalidade, que o preconceito seja convertido em regra, e que uma característica de cariz sexual seja o suficiente para julgar a capacidade de duas pessoas com desejo e apetências de fornecer um lar a uma criança que não tem nenhum. Não se trata de escolher entre o menor de dois males, crescer numa instituição ou num lar homossexual. Trata-se de abandonar noções ultrapassadas e acompanhar os novos tempos que virão, sem dúvida alguma, alterar o mundo como o conhecemos – como já foi feito tantas vezes anteriormente. Trata-se de pensar no interesse superior da Criança, na Carta dos Direitos Humanos, na Democracia, e em tudo o que temos como garantido nas nossas vidas, mas que outros não têm. Trata-se de justiça.

Uma família heterossexual não é necessáriamente uma família boa.
Uma família homossexual não é necessáriamente uma família má.

Crescente pânico sociológico

2006-11-23T11:40:00.000Z

Não é estranho quando só nos preocupamos com as coisas erradas?

Algo me diz que tenho as prioridades trocadas.
Talvez seja um vírus! Ou um erro de registo...
(defeito de fabrico.)

Definitivamente em pânico.

(A menos de três horas da catástrofe e não consigo estudar)

Pedras de açúcar

2006-11-23T11:23:00.000Z

As palavras deslizaram pelo labirinto da garganta, e deixaram - quem diria - um rasto de pedras de açucar vermelhas, dispersas entre os sulcos do esófago. Talvez elas quisessem encontrar o caminho para casa, mas desta vez não houve náusea que as salvasse. Engoli-as, a seco, sem respeito ou piedade, nem por elas nem pelos arranhões doces constantes que o resto do dia me atrapalhariam a digestão. Subiram-me ao sangue e aliviaram-me a pressão dos ossos e dos músculos comprimidos contra a alma, numa injecção de um eclipse claro; e quase se projectaram nas gotículas de saliva dos meus gritos alucinados (mas impedi-as de sair, e prendi-as entre a gengiva e a bochecha.)

As palavras não perdoam a violência com que as sugamos do ar. Não se esquecem de como nos apropriamos delas, sem justificação (ou com tantas outras inválidas). Não nos perdoam pela voracidade com que as explodimos no céu; e tanto mais... E nós continuamos, ditadores fanáticos: em pânico, a sorvê-las, a beijá-las, a atormentá-las com os nossos pensamentos aleatórios! Nem saboreamos o sangue que elas pintam na nossa língua, nem o sofrimento que impregna o nosso pobre, pobre coração.

Fácil de Entender (The Gift)

2006-11-23T08:18:00.000Z

Talvez por não saber falar de cor, imaginei
Talvez por saber o que n ã o s e r á m e l h o r , aproximei
Meu corpo é o teu corpo, o desejo entregue a nós...sei lá eu o que queres dizerg
Despedir-me de ti, "Adeus, um dia, voltarei a ser feliz."
Eu já não sei se sei o que é sentir o teu amor não sei o que é sentir.
Se por falar, falei, pensei que se falasse era fácil de entender.
Talvez por n ã o saber falar de cor, imaginei.
Triste é o virar de costas, o último a.deus sabe Deus o que quero dizer.
Obrigado por saberes cuidar de mim, tratar de mim, olhar para mim...

Escutar quem sou e se ao menos tudo fosse igual a ti... Eu já não sei se sei o que é sentir o teu amor não sei o que é sentir.
Se por falar, falei, pensei que se falasse era fácil de entender.
Eu já não sei se sei o que é sentir o teu amor não sei o que é sentir.

Se por falar, falei, pensei que se falasse era fácil de entender. É o amor que
chega ao fim. Um final assim, assim é mais fácil de entender...

Eu já não sei se sei o que é sentir o teu amor não sei o que é sentir.
Se por falar, falei, pensei que se falasse é mais fácil de entender.
Eu já não sei se sei o que é sentir o teu amor não sei o que é sentir.
Se por falar, falei, pensei que se falasse era fácil de entender.

***

O último andar

2006-11-22T17:49:00.000Z

Num canto nublado da sala, o bolor alastrava (num tom estranho de cinzente e verde) e o cheiro a mofo e a humidade (guardada e sete chaves por tempo de mais) impregnava-nos as roupas. A porta de madeira rasgada, com as lascas à muito desaparecida, deixava transparecer pelas reentrancias o musgo escondido; e no lugar onde costumava estar a maçaneta um buraco pálido surpreendia o olhar menos atento. Mas nada disto importava. Nem as gotas que pingavam das telhas, nem o som dos bichos da madeira ou da chuva torrencial a escavar as paredes. Naquela velha sala verde, só nós importavamos.

(Não me lembro do chão, o que pode parecer estranho visto que estava deitada, no tecto, a olhar para ele). Acho que estava voltada para aquela figura impávida do homem no sofá. Encostado na poltrona vermelho-ferrugem, baça, velha (mas decididamente pouco utilizada) ele permanetcia quieto (como no seu passado eterno) monótono, idiota (mas sem ser patético, porque isso implicaria claro, movimento). Ardia-me a camada debaixo da pele e o meu cabelo ardia sozinho de raiva. E os olhos - os olhos dele, Meu Deus! Eram como os de uma serpente, uma raposa paciente (que espera, contente, pela sua presa). Mas não se enganem, ele não se mexe. E o movimento do seu corpo era o reflexo exacto do movimento do meu, as palavras a resposta concreta, sem surpresas mas creativamente repetitivo. Adormeci, e sonhei que tinha de voar um pouco mais. Não o queria abandonar. Queria salvá-lo daquela felicidade anti-sorrisos, das gargalhadas selectivamente posicionadas, das palavras cuidadosamente balançadas no ponto perfeito de formalidade.

Mas se calhar não posso.

(E lá me diluí na tinta seca e escorri com a chuva pela cal do prédio)

Finge

2006-11-21T01:57:00.001Z

Vamos fingir que amanhã pode ser o que nós quisermos,
E que não precisamos de fingir mais ser o que não somos;
Fingir que te posso dizer que vou sonhar contigo
(mesmo quando... provavelmente não é verdade)
Mas não interessa, finjamos que a intenção é que conta!

Vamos fingir que amanhã podemos acordar tarde, lado a lado, num tardio abraço
Mas mesmo a tempo do nascer do sol.
E que num passo estamos na praia deserta
Quente, azul, laranja, e partimos à descoberta
Numa selva de frutos selvagens.

Vamos fingir que o mundo acaba hoje mas dura para sempre
E que num instante nos conhecemos (e a todo o mundo)
E sentimos o mais profundo sentimento de tolerancia
E amor.

Vamos sentir que uma flor é tudo o que sempre quisemos
Que todos os ideais que proclamámos são reais
E que tais coisas como a morte não são tão tristes assim.

Vou fingir, finge por ti também...que a perfeição não é necessária
Enquanto restar um milímetro de corpo sensível à vida.

(Se não como é que dormimos bem?)

Fã nº-2

2006-11-21T01:57:00.000Z

Tudo nele seria indignação
Toda a sua vontade se levantaria contra o garantido
Se não fosse um menino (rebelde) crescido
E por isso, diz que gosta do tradicional.

Tudo nele seria charme
E conseguiria levar-me (à certa)
Se a sua mentalidade aberta
Não fosse do tamanho de uma ervilha quadrada.

E pelos seus olhos reflectores
Perfurariam os meus amores
Se não estivesse escrito que ia lutar contra o destino
Se não fosse um menino (rebelde) maduro
Que vê o futuro como uma extenção do passado
Com um apartamento mobilado
Um cão, dois filhos e um fato formal.

Não, não há mal nenhum nisso
Mas são Se's a mais para mim e um infinito nº de certezas contadas
E as fãs apaixonadas que fiquem com ele,
Porque para mim a rotina não chega.

2006-11-19T23:46:00.000Z

Choveste de um céu azul ou vieste mesmo só para que pudesse sentir-me abraçada pelos teus olhos verdes?

Acho que não tens nome. És importante de mais para mim... não te posso dar nomes.

além disso, os nomes apropriam as pessoas... e tu és bem mais bonito assim, do outro lado de um abraço.

Jaqueta Vermelha

2006-11-19T23:13:00.000Z

Ainda estava deitada, jogada meio morta e completamente despida nos lençóis amarrotados, quando vi: a temível jaqueta vermelha.

Já tinha ouvido histórias anedóticas acerca do homem da jaqueta vermelha. Mas COMO É ÓBVIO nunca as tinha levado a sério, ou mais a sério do que se leva as correntes de mensagens e e-mails e...

Mas voltando ao ponto principal. A jaqueta vermelha. Ali estava ela, pendurada na cadeira da minha secretária, bem à frente do meu nariz. Como é que não tinha reparado nela, na noite anterior, num homem tão discreto é que eu não sei dizer. Sim, porque nos quatro encontros que tinhamos tido no último mês, nunca o meu acompanhante tinha ultrapassado o impermeável negro, a camisola azul-marinho e a camisa engravatada. E agora, porquê agora, na nossa terceira maravilhosa noite, aquela jaqueta vermelha, exibindo todo o seu orgulho masculino...

De repente, senti-me nua. E fria. E sozinha, apesar do seu corpo volumoso de costas a meu lado. Consegui delinear o seu braço enquanto os primeiros raios de luz espreitavam pela cortina. Tapei-me e enfrentei de novo a jaqueta vermelha. Ainda dormitei, e sonhei que a tinha atirado pela janela do meu 8º andar, que deitava pequenas fagulhas como uma beata acesa e no fim, ao rebentar na superfície, se desfazia em pedaços carbonizados.

Quando acordei, não havia jaqueta. Não havia homem. Perguntei-me se tinha sido tudo ilusão, quando ainda o vi a sair pela porta do corredor, em silêncio. Um vulto de jaqueta vermelha. O seu cheiro ainda pairava no ar, aquele cheiro doce mas ácido a homem, aquele aroma estonteante de suor e aftershave que trepa do nariz ao cérebro e nos arrepia a espinha. Desaparecia, pouco a pouco, desmaiado no meu corpo e nos lençois brancos. Desvanecia como ele, como a sua voz rouca e a única marca era então os grãos cinzentos no cinzeiro da mesa de cabeçeira. O vinho da noite passada era leve e frutado, mas subiu-me à cabeça. Lembrei-me das suas palavras certas, das gargalhadas másculas, da paciência amorosa. Das festas na cara, das palavras de conforto, das mãos na cintura e daquele beijo ensurdecedor. E do seu peito, do seu pescoço, dos cabelos húmidos arrastados contra a minha pele arrepiada e das suas mãos e...

As mesmas mãos que fecharam a porta. Era perfeito, e tentei enterrá-o em ódios mas voltava sempre a mim a imagem brutal...

Porque a desilisão veste jaqueta vermelha.

OD

2006-11-17T14:57:00.000Z

Tudo nela se quebrava (gelo). Não doia, não ardia, Não inchava. Caía em cacos, não em lágrimas, não em gritos, mas em fúria (suor), uma fúria que a elevava no ar e a atirava contra o mundo empedrado (embrulhado a granito). E quem? Contra quem?
Ela quebrava e odiava o mundo por ser assim, e a ela por ter de ser diferente.

Estava bêbada. A espuma subia-lhe à cabeça enquanto dançava, serpenteava freneticamente a cintura e rodava depressa; os objectos já não eram estáticos: dançavam com ela, seguiam-na em rastos elásticos, eram como ela: erráticos, irregulares... STOP

Náuseas. A cabeça rodava parada e queria saltar. (Não Saltou) Mas a janela estava aberta e sentia-lhe o cheiro (A liberdade?)

"E não me digam que sou louca. Alimentaram-me a mentiras" Alimentaram-na a mentiras - bolorentas, apodrecidas.. "disseram-me que o mundo era" lindo? "mas" (parecia-lhe, quando o mundo lhe caiu das mãos escorregadias) "suadas ainda dos jogos de criança"

STOP

"mas eu quero existir" tu exites "quero existir mais" Ela quer e"ou então, ser ignorada" (nada) "porque já fingem que não existo, mas assim dói mais" excesso "não quero existir para existir tão pouco" shhh

PARA QUÊ QUE QUERES SOFRER? "eu não quero sofrer" (ela não quer sofrer) mas sofre "sofro" PARA QUE QUERES SOFRER? "Quero ser feliz!" PARA DE CHORAR "quero ser
feliz para sempre!" (Silêncio) Não podes ser feliz para sempre. "Mas vou ser. (e enquanto não for, vou chorar para sempre.) ou isso também não é possível?" entre parentises - não, isso é.

(Eco) Roubaste-lhe. Aquele que não teve tempo para se despedir. Não, não foi o outro. (roubaste-lhe a ela mesma). E ela quer ir a missa "chorar" porque chorar na igreja "dói menos" e a estabilidade sufoca de uma forma mais saudável.

A vida não é injusta só em poemas. E dói "dói, e a cabeça quebra"

"ODEIO-VOS. estou sozinha. fecham os olhos. E quando fingem, e me veem, ainda estou mais" SOZINHA. Dizia que importar-se não é perguntar o quê, é querer saber porquê. PORQUÊ? (não é perguntar, é querer, mas...) "Não sei."

"Emergir no vazio." Está tudo bem?

Mas ia tudo estar tudo bem (quando essa versão do tempo chegasse).

"Eu queria" Ela queria se "vingar do mundo" mas não tem coragem "força" - se não sentisse remorços...

E vltar a ser quem era quando era bebé e ainda não sabia quem era. "Porque era mais genuína" e feliz "e não pensava" e não sabia como agora "mas sorria" genuinamente "Não como tu" Não como eu. "Qualfoi a última vez que soubeste quem eras?" Qual foi a última vez que gostaste de quem és? "Quem sou?" (Ri)

E agora ri, e dança, até que a ressaca lhe lateje no cérebro e se lembre. "Mas a memória é fraca". Excesso de pensamento no sangue. Excesso de comprimidos na Mão. "Oh Deus". OD.

Vaga de cor

2006-11-17T14:31:00.000Z

Tudo nela se quebrava (gelo). Não doia, não ardia, Não inchava. Caía em cacos, não em lágrimas, não em gritos, mas em fúria (suor), uma fúria que a elevava no ar e a atirava contra o mundo empedrado (embrulhado a granito). E quem? Contra quem?
Ela quebrava e odiava o mundo por ser assim, e a ela por ter de ser diferente.

Estava bêbada. A espuma subia-lhe à cabeça enquanto dançava, serpenteava freneticamente a cintura e rodava depressa; os objectos já não eram estáticos: dançavam com ela, seguiam-na em rastos elásticos, eram como ela: erráticos, irregulares... STOP

Náuseas. A cabeça rodava parada e queria saltar. (Não Saltou) Mas a janela estava aberta e sentia-lhe o cheiro (A liberdade?)

"E não me digam que sou louca. Alimentaram-me a mentiras" Alimentaram-na a mentiras - bolorentas, apodrecidas.. "disseram-me que o mundo era" lindo? "mas" (parecia-lhe, quando o mundo lhe caiu das mãos escorregadias) "suadas ainda dos jogos de criança"

STOP

"mas eu quero existir" tu exites "quero existir mais" Ela quer e"ou então, ser ignorada" (nada) "porque já fingem que não existo, mas assim dói mais" excesso "não quero existir para existir tão pouco" shhh

PARA QUÊ QUE QUERES SOFRER? "eu não quero sofrer" (ela não quer sofrer) mas sofre "sofro" PARA QUE QUERES SOFRER? "Quero ser feliz!" PARA DE CHORAR "quero ser
feliz para sempre!" (Silêncio) Não podes ser feliz para sempre. "Mas vou ser. (e enquanto não for, vou chorar para sempre.) ou isso também não é possível?" entre parentises - não, isso é.

(Eco) Roubaste-lhe. Aquele que não teve tempo para se despedir. Não, não foi o outro. (roubaste-lhe a ela mesma). E ela quer ir a missa "chorar" porque chorar na igreja "dói menos" e a estabilidade sufoca de uma forma mais saudável.

A vida não é injusta só em poemas. E dói "dói, e a cabeça quebra"

"ODEIO-VOS. estou sozinha. fecham os olhos. E quando fingem, e me veem, ainda estou mais" SOZINHA. Dizia que importar-se não é perguntar o quê, é querer saber porquê. PORQUÊ? (não é perguntar, é querer, mas...) "Não sei."

"Emergir no vazio." Está tudo bem?

E dança. E esquece e lembra em insónia, em rabiscos, em agonia.

Mas um dia, tudo bem. (quando essa versão do tempo chegar)

"queria vingar-me do mundo se não fosse tão difícil" e voltar a ser quem era quando era bebé e ainda não tinha a certeza de quem era. (Porque só então era genuína) "não como tu, agora" Não como eu. Poque sorria. "honestamente." e agora a ressaca lateja-lhe a dose a mais de pensamento. "OD". (oh deus?)

Brainstorm

2006-11-17T14:28:00.000Z

Corpo. Desejo. Sede. Conhecimento. Saudade. Necessidade. Lágrimas. Escuridão. Janela. Paisagem. Mar. Ondas. Espuma. Viagem. Alcóol. Música. Liberdade. Vento. Terraço. Estrelas. Noite. Barco. Loucura. Insanidade. Hospital. Carinho. Amor. Ciúme. Raiva. Dor. Incompreensão. Solidão. Esforço. Obstáculos. Dedicação. Filhos. Cansaço. Frustração. Nublado. Terra. Gota. Musgo. Fotografia. Flor. Jarra. Vidro. Cacos. Espelho. Branca de Neve. Palidez. Maquilhagem. Excesso. Fluorescente. Cega. Saco. Lixo. Cemitério. Morte. Esqueleto. Velhice. Cravos. Pedra. Frio. Vazio. Ar. Respirar. Ceirar. Perfume. Naftalina. Máscara. Medo. Gaguez. Cobardia. Coragem. Herói. Super-homem. Jornalismo. Mentira. Mercado. Política. Valor. Moral. Kant. Filosofia. Professor. Desemprego. Livros. Teatro. Cinema. Sala de espectáculos. Arquitetura. Avô. Espanto. Admiração. Desilusão. Pena. Escritor. Camões. Venda. Pirata. Génio. Aladino. Roxo. Gay. Arco-Íris. Transexual. Seios. Decote. Frutas. Praia. Areia. Descalça. Piscina. Água. Ventre. Aborto. Abandono. Eternidade. Final Feliz. Sempre. Princípe Encantado. Sapo. Coroa. Rainha. Bouquet. Noiva. Igreja. Padre. Pastor. Moisés. Balanço. Balança. Peso. Estabilidade. Instabilidade. Queda. Voar. Destino. Poisar. Ilusão. Metira. Erro. Falácia. Vermelho. Repetição. Reencarnação. Buda. Paz. Meditação. Sorriso. Criança. Bebé. Esperança. Família. Árvore. Fruto. Maçã. Pecado. Consequência. Culpa. Prisão. Grades. Corpo.

2006-11-11T03:21:00.000Z

Tu não entendes. Ele não espera por nós, ele não espera por mim, por ninguém! Ele corre devagarinho, corroi-nos os abraços, os beijos, os laços e as eternidades que tu garantes num punho vazio. Ele transforma o rio em chuva, e a chuva em lago, e o lago em mar - acreditas que não aborta um leve gostar em esquecimento? Ele lava-me a vida e quebra-me a pele em pequenas vagas de luz; desenha-te a morte nas quedas de cabelo, faz com que a dor despenhe em poços e os troços da vida se descruzem num momento só. Tu vês como a vida é mudança - mas nem só te arrasta de velho a criança, muda não só o que te rodeia, mas até à última veia dos teus sentimentos! Não me prometas futuro para me dizeres como não sentir agora. Ele não espera racionalmente... É cego, surdo e mudo a todas as linguagens. Porque o amanhã pode nascer do outro lado do mundo, para variar. E eu também.

Silêncio

2006-11-09T02:13:00.000Z

Eu: chamo
....falo
....pergunto

e Tu: ...

Eu: grito
....imploro
....sofro

e Tu: ...

O silêncio.
O que me ofereces roubando, um silêncio, controverso, turtuoso e prazenteiro.
Fala de novo, para novamente voltares aos teus mudos discursos e ais, para uma outra vez ansiar o canto do teu coração, dos teus pensamentos.

e Tu: ... ... ...

.... silêncio ... ... ...

2006-11-06T21:33:00.000Z

Há dias em que o que eu queria mais nem era não me ter levandado da cama

mas ter-me afundado até não existir além dos lençois.

Se ao menos pudesse salvar-te

2006-11-06T20:20:00.000Z

De cada vez que imagino uma gota de chuva a pingar dos teus corações smi-abertos, chove. Se ao menos tivesse o poder para descobrir um sol que te iluminasse de volta aos sorrisos puros, esses mais puros e concisos que já vi.

Se pudesse enterrar-te num abraço e salvar-te do mundo...
Mas foi essa mesma vida é que te deu essa alma cor de ar.

Map of your head

2006-11-06T20:15:00.000Z

I'm sick of feeling my soul
To people who'll never know
Just how purposeless and empty they've grown
Because the language confuses like computers refuse to understand how I'm feeling today

I'm freezing and losing my way
I don't need another map of your head
I'm freezing and losing my way
I don't need another map of your head

I saw a liquid control
That gives life to a soul
I hit my head on it and woke up to know
That i was all alone
Wearing just socks and a phone
Someone is screaming like their world might explode

Yeah i'm freezing and losing my way
I don't need another map of your head
I'm freezing and losing my way
I don't want another map of your head

Freezing and losing my way
I don't want another map of your head
I'm freezing and losing my way
I don't need another map of your head

Momentos

2006-11-06T20:04:00.000Z

Foram as estrelas invisíveis da manhã que se dissolveram contra as paredes da tua casa; que chocaram contra o vidro húmido e, reticentes, escorregaram em suor até aos nossos corpos. E deslizaram depois por entre os poros de algodão, pingando no chão salgado como estrelas cadentes? Não.. As nossas estrelas invisíveis da manhã são daquelas que ninguém conhece mas toda a gente sabe que existem. São estrelas ascendentes. E assim, quando a luz é mais clara e até as nuvens não acordaram ainda, as nossas estrelas sobem ao céu e rebentam em mil pedaços de felicidade. E eu pensava que voltavam a nós, naquela forma doce da repetição: do deja-vu. Mas não. Elas permanecem penduradas bem acima da minha cabeça, num alvo utópico. Já tentei chegar-lhe com os meus dedos pálidos. Mas as nossas estrelas quentes são mapas de momentos que ficam para sempre lá em cima, para que possam durar para sempre. São os momentos em que fecho os olhos, olho para cima, e me lembro de ti. Não me lembro de nada mais doce que pudesse encaixar depois da palavra nossos, como nossos momentos.

Pensei que cabiam num frasco de areia.
Mas os breves reflexos da sua luz só se apegaram ao sinal do meu lábio.
Sempre os queres de volta?

Tabacaria

2006-10-31T10:14:00.000Z

Não sou nada.
Nunca serei nada.
Não posso querer ser nada.
À parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo.

Janelas do meu quarto,
Do meu quarto de um dos milhões do mundo que ninguém sabe quem é
(E se soubessem quem é, o que saberiam?),
Dais para o mistério de uma rua cruzada constantemente por gente,
Para uma rua inacessível a todos os pensamentos,
Real, impossivelmente real, certa, desconhecidamente certa,
Com o mistério das coisas por baixo das pedras e dos seres,
Com a morte a por umidade nas paredes e cabelos brancos nos homens,
Com o Destino a conduzir a carroça de tudo pela estrada de nada.

Estou hoje vencido, como se soubesse a verdade.
Estou hoje lúcido, como se estivesse para morrer,
E não tivesse mais irmandade com as coisas
Senão uma despedida, tornando-se esta casa e este lado da rua
A fileira de carruagens de um comboio, e uma partida apitada
De dentro da minha cabeça,
E uma sacudidela dos meus nervos e um ranger de ossos na ida.

Estou hoje perplexo, como quem pensou e achou e esqueceu.
Estou hoje dividido entre a lealdade que devo
À Tabacaria do outro lado da rua, como coisa real por fora,
E à sensação de que tudo é sonho, como coisa real por dentro.

Falhei em tudo.
Como não fiz propósito nenhum, talvez tudo fosse nada.
A aprendizagem que me deram,
Desci dela pela janela das traseiras da casa.
Fui até ao campo com grandes propósitos.
Mas lá encontrei só ervas e árvores,
E quando havia gente era igual à outra.
Saio da janela, sento-me numa cadeira. Em que hei de pensar?

Que sei eu do que serei, eu que não sei o que sou?
Ser o que penso? Mas penso tanta coisa!
E há tantos que pensam ser a mesma coisa que não pode haver tantos!
Gênio? Neste momento
Cem mil cérebros se concebem em sonho gênios como eu,
E a história não marcará, quem sabe?, nem um,
Nem haverá senão estrume de tantas conquistas futuras.
Não, não creio em mim.
Em todos os manicômios há doidos malucos com tantas certezas!
Eu, que não tenho nenhuma certeza, sou mais certo ou menos certo?
Não, nem em mim...
Em quantas mansardas e não-mansardas do mundo
Não estão nesta hora gênios-para-si-mesmos sonhando?
Quantas aspirações altas e nobres e lúcidas -
Sim, verdadeiramente altas e nobres e lúcidas -,
E quem sabe se realizáveis,
Nunca verão a luz do sol real nem acharão ouvidos de gente?
O mundo é para quem nasce para o conquistar
E não para quem sonha que pode conquistá-lo, ainda que tenha razão.
Tenho sonhado mais que o que Napoleão fez.
Tenho apertado ao peito hipotético mais humanidades do que Cristo,
Tenho feito filosofias em segredo que nenhum Kant escreveu.
Mas sou, e talvez serei sempre, o da mansarda,
Ainda que não more nela;
Serei sempre o que não nasceu para isso;
Serei sempre só o que tinha qualidades;
Serei sempre o que esperou que lhe abrissem a porta ao pé de uma parede sem porta,
E cantou a cantiga do Infinito numa capoeira,
E ouviu a voz de Deus num poço tapado.
Crer em mim? Não, nem em nada.
Derrame-me a Natureza sobre a cabeça ardente
O seu sol, a sua chava, o vento que me acha o cabelo,
E o resto que venha se vier, ou tiver que vir, ou não venha.
Escravos cardíacos das estrelas,
Conquistamos todo o mundo antes de nos levantar da cama;
Mas acordamos e ele é opaco,
Levantamo-nos e ele é alheio,
Saímos de casa e ele é a terra inteira,
Mais o sistema solar e a Via Láctea e o Indefinido.

(Come chocolates, pequena;
Come chocolates!
Olha que não há mais metafísica no mundo senão chocolates.
Olha que as religiões todas não ensinam mais que a confeitaria.
Come, pequena suja, come!
Pudesse eu comer chocolates com a mesma verdade com que comes!
Mas eu penso e, ao tirar o papel de prata, que é de folha de estanho,
Deito tudo para o chão, como tenho deitado a vida.)

Mas ao menos fica da amargura do que nunca serei
A caligrafia rápida destes versos,
Pórtico partido para o Impossível.
Mas ao menos consagro a mim mesmo um desprezo sem lágrimas,
Nobre ao menos no gesto largo com que atiro
A roupa suja que sou, em rol, pra o decurso das coisas,
E fico em casa sem camisa.

(Tu que consolas, que não existes e por isso consolas,
Ou deusa grega, concebida como estátua que fosse viva,
Ou patrícia romana, impossivelmente nobre e nefasta,
Ou princesa de trovadores, gentilíssima e colorida,
Ou marquesa do século dezoito, decotada e longínqua,
Ou cocote célebre do tempo dos nossos pais,
Ou não sei quê moderno - não concebo bem o quê -
Tudo isso, seja o que for, que sejas, se pode inspirar que inspire!
Meu coração é um balde despejado.
Como os que invocam espíritos invocam espíritos invoco
A mim mesmo e não encontro nada.
Chego à janela e vejo a rua com uma nitidez absoluta.
Vejo as lojas, vejo os passeios, vejo os carros que passam,
Vejo os entes vivos vestidos que se cruzam,
Vejo os cães que também existem,
E tudo isto me pesa como uma condenação ao degredo,
E tudo isto é estrangeiro, como tudo.)

Vivi, estudei, amei e até cri,
E hoje não há mendigo que eu não inveje só por não ser eu.
Olho a cada um os andrajos e as chagas e a mentira,
E penso: talvez nunca vivesses nem estudasses nem amasses nem cresses
(Porque é possível fazer a realidade de tudo isso sem fazer nada disso);
Talvez tenhas existido apenas, como um lagarto a quem cortam o rabo
E que é rabo para aquém do lagarto remexidamente

Fiz de mim o que não soube
E o que podia fazer de mim não o fiz.
O dominó que vesti era errado.
Conheceram-me logo por quem não era e não desmenti, e perdi-me.
Quando quis tirar a máscara,
Estava pegada à cara.
Quando a tirei e me vi ao espelho,
Já tinha envelhecido.
Estava bêbado, já não sabia vestir o dominó que não tinha tirado.
Deitei fora a máscara e dormi no vestiário
Como um cão tolerado pela gerência
Por ser inofensivo
E vou escrever esta história para provar que sou sublime.

Essência musical dos meus versos inúteis,
Quem me dera encontrar-me como coisa que eu fizesse,
E não ficasse sempre defronte da Tabacaria de defronte,
Calcando aos pés a consciência de estar existindo,
Como um tapete em que um bêbado tropeça
Ou um capacho que os ciganos roubaram e não valia nada.

Mas o Dono da Tabacaria chegou à porta e ficou à porta.
Olho-o com o deconforto da cabeça mal voltada
E com o desconforto da alma mal-entendendo.
Ele morrerá e eu morrerei.
Ele deixará a tabuleta, eu deixarei os versos.
A certa altura morrerá a tabuleta também, os versos também.
Depois de certa altura morrerá a rua onde esteve a tabuleta,
E a língua em que foram escritos os versos.
Morrerá depois o planeta girante em que tudo isto se deu.
Em outros satélites de outros sistemas qualquer coisa como gente
Continuará fazendo coisas como versos e vivendo por baixo de coisas como tabuletas,

Sempre uma coisa defronte da outra,
Sempre uma coisa tão inútil como a outra,
Sempre o impossível tão estúpido como o real,
Sempre o mistério do fundo tão certo como o sono de mistério da superfície,
Sempre isto ou sempre outra coisa ou nem uma coisa nem outra.

Mas um homem entrou na Tabacaria (para comprar tabaco?)
E a realidade plausível cai de repente em cima de mim.
Semiergo-me enérgico, convencido, humano,
E vou tencionar escrever estes versos em que digo o contrário.

Acendo um cigarro ao pensar em escrevê-los
E saboreio no cigarro a libertação de todos os pensamentos.
Sigo o fumo como uma rota própria,
E gozo, num momento sensitivo e competente,
A libertação de todas as especulações
E a consciência de que a metafísica é uma consequência de estar mal disposto.

Depois deito-me para trás na cadeira
E continuo fumando.
Enquanto o Destino mo conceder, continuarei fumando.

(Se eu casasse com a filha da minha lavadeira
Talvez fosse feliz.)
Visto isto, levanto-me da cadeira. Vou à janela.
O homem saiu da Tabacaria (metendo troco na algibeira das calças?).
Ah, conheço-o; é o Esteves sem metafísica.
(O Dono da Tabacaria chegou à porta.)
Como por um instinto divino o Esteves voltou-se e viu-me.
Acenou-me adeus, gritei-lhe Adeus ó Esteves!, e o universo
Reconstruiu-se-me sem ideal nem esperança, e o Dono da Tabacaria sorriu.

Fernando Pessoa / Álvaro de Campos

2006-10-30T18:56:00.000Z

Tenho medo de ti. Quando saio à rua, mastigas cada passo apressado; e engoles, amarrotado, o último segunto da minha rotina. Já deixei de contar as palavras que não leste, escritas nos meus olhos, ou pior, aquelas que o meu cérebro grita e que agonizam entre os dedos dos pés. Tenho medo da tua compaixão intemporal, das tuas razões e dos corações que deixas esmigalhados pelo caminho. Medo dos teus nomes racionalizados e da tua inteligência sem limites, da tua noite finita, do teu oportunismo optimista. Quem é que te permitiu a ti, que possuis tudo, roubar tudo o que tinha quando não existia? Porque agora que existo, e tenho uma consciência brutal do peso azedo dessa existência, mas não a extensão da inteligência para a compreender, como é que é suposto viver? Que condições é que tenho de me definir a mim e ao mundo e viver connosco? Tenho medo de ti, porque esqueceste-te de me dizer que a benção doía tanto.

2006-10-30T01:43:00.000Z

Hello!
Fine and u?
really? i haven't...
You know i wanted to say that...
yeah yeah i know
but i...
shore... and i...
yes i did it too, how was yours?
What?
Anyway i...
ok, i understand
by****
i (((offline))) miss u.
lol

2006-10-29T23:33:00.000Z

Já alguma vez te agarraste tanto a um momento
Como uma pastilha cuspida entre os veios das pedras da calçada?
Uma fracção e meia de um sentimento diluído no ar de promessas?
E agora que já só há o vazio entre os pedaços de pele rasgada...
Já não tenho essas palavras que implantaste no meu cérebro.
Já não tenho mais nada a escrever.
O pensamento corre tão mais depressa,
E a sofreguidão recomeça
na memória de um momento só
acompanhado de um mundo de lembraças avessas.

2006-10-29T22:24:00.000Z

Mas é verdade
A noite tem o teu cheiro.
E as estrelas afundaram-se num céu turquesa quando souberam que ias embora.

Saudades

2006-10-29T21:46:00.000Z

E mesmo assim a noite deslizou sobre os nossos tornozelos nús,
E deixou os invasores raios de luz amarrarem-te à nova era de responsabilidades.

E se a tua mera respiração arrastada de sono era tudo o que eu queria
a ignorância do dia não deixou, e roubou-te de novo.

Mal sabia se o som seco entre os nossos lábios era meu, ou teu,
Ou se era um eco comovido dos meus sonhos.

Não sei porquê, mas o sol enterrou-se nos terraços vizinhos,
e tu ainda não estás aqui.

2006-10-26T12:46:00.000+01:00

Os títulos são uma coisa tão parva. Ridícula. Não chegava já as dificuldades de escrever o texto, redigi-o, corrigi-o, acertá-lo (parágrafo, vírgula, vírgula, travessão) mas agora se põe o derradeiro problema: o título. E os títulos são uma coisa tão ridícula, que quase tenho vontade de me esquecer deles. E no entanto, grita baixinho a minha consciência, um artigo sem título não é um verdadeiro artigo.

Desperdícios

2006-10-25T12:43:00.000+01:00

Desperdiças as aulas a que vais, sem atenção;
E desperdiças o coração nervoso dos teus pais.
Desperdiças as aulas a que faltas, os sorrisos que exageras;
Os avisos dos amigos, as quimeras da noite
E a sorte, que algum deus te deu.

Desperdiças a vida a passos longos e curtos
Passos de corrida, e momentos brutos
Com homens e miúdos que não valem a pena.
Desperdiças as penas, as canetas e os teclados,
Os cadernos rasgados e os livros secantes.
Desperdiças estantes de molduras.

Desperdiças as tonturas do teu sangue fraco,
E a maquilhagem no tacto da máquina.
Desperdiças a penugem das pernas,
as preguiças da manhã,
os filmes do cinema. E o dinheiro da mamã.

Desperdiças as bandas-sonoras da tua vida,
E as lágrimas da melhor-amiga
Que afinal, não conhecias.

Desperdiças os dias
E as noites.
E aqueles tempinhos no meio, em que tudo te parece feio
E no entanto o mai belo do mundo.

E por vezes, parece complicado demais. Porque o desperdício é relativo.
E a soma dos momentos até enche o balde.

No autocarro

2006-10-25T11:51:00.000+01:00

Ela era uma boneca de trapos do tamanho de uma mão cheia de vida.

Ou seja, um bebé.

As faces brancas, o cabelo escuro. Os olhos pequenos e castanhos, as pestanas vagas, as mãos enrugadas. Embrulhada num pequeno cobertor cor-de-rosa, no último canto da última divisão da casa.

E não eram ricos. Mas a boa-educação vem do berço, não do dinheiro - diz ela.

Era uma típica família Portuguesa. No entanto, a boa educação não veio sozinha: trouxe as maçãs pintadas de vinho escuro, e as sobrancelhas arranjadas, a postura hirta e as unhas pintadas.

Mas não no início. Porque ela era uma menina de bem até ao último botão abotoado. O trabalho veio sem a escola, e os diplomas sem as letras. O marido veio primeiro em cartas, de boas famílias e papel perfumado. Casou com o primo prometido, e viviam quase sem os problemas típicos do país. Só uma mão grande demais e algumas costelas partidas. Mas a boa educação leva a vida dessas, explica-me ela com os olhos cortados. E vem do berço.

Os dias cresceram, as dores cresceram, os filhos cresceram. E os sacrifícios, as queixas, os espasmos com as novidades. As saias cresceram para cima, os cabelos num vai-vem, as gravatas e os saltos. Saltaram para fora do ninho, uns mais outros menos felizes, e deixaram-nos novamente sentados: a boneca de trapos amarrada a um tronco que lhe torturava os movimentos, o velho enterrado na poltrona de rádio na mão. Enterraram-no na terra-natal, sabe Deus onde, e ela voltou, só, para a cidade.

Conta com muitos diplomas - repete ela - mas nem sabe contar as letras.
E a viagem de autocarro está no fim... obrigado, obrigado pela atenção menina.

Caminha hirta. E pouca gente vê como vai apressada e aflita.
E nela vejo-me a mim, daqui a quantos anos?
Serão todos assim? Porque como ela disse... a vida passa num istante.

Qual destes instantes será?

2006-10-25T11:19:00.000+01:00

Se me perguntasses de que gosto, talvez te dissesse que é da forma como rapidamente me esqueço da tua face, quando não me lembro sequer se algum dia vou saber de cor os raios dos teus olhos escuros. E num mundo qualquer, diluído no céu roxo, exploraria as contracções da solidão que me joga nos braços da noite, arrastada por pequenas lágrimas doces. Mas só se me perguntasses de que é que gosto é que te diria que é desta saudade flutuante, subentendida, que me faz crescer a vida e alongar a noite (e com sorte, diluír-me também nela).

Não há sentido a seguir quando espaço é negro. Nem há necessidade de ser simples.

palavras...

2006-10-24T20:51:00.000+01:00

não é só disto que eu preciso...

NÃO existas

2006-10-24T20:00:00.000+01:00

Estarás vivo?
Cresces já alimentando-te do meu desespero, do meu sangue?
Espero que não vivas, meu sonho demais antecipado e fruto da minha loucura.
Se existires, condeno-te à extinção antes mesmo de respirares para mim, para o mundo.
Então, só me restara a culpa assassina pela tua morte que também é a minha.Pertences-me a mim, só a mim e, só eu conheço o teu destino se existires... espero que não.
Desculpa.

onde está?

2006-10-24T00:54:00.000+01:00

a minha cara-metade...

2006-10-23T02:32:00.000+01:00

Não são estrelas são flocos brilhantes
Dos pensamentos estonteantes que temos quando o sol se põe.

Se não é no céu.. onde cabem essas ideias todas?

Água salgada

2006-10-23T01:56:00.000+01:00

Como é do conhecimento geral, nas profundezas do oceano, depois das cavernas escuras onde nunca nenhum ser humano (ou sonda, ou máquina, ou destroços de navios e piratas)consegui chegar; mesmo depois dos peixes brilhantes e das correntes frias, vivem as sereias. E como toda a gente sabe, elas pouco conhecem do mundo acima das suas cabeças, e muito poucas se aventuraram a ultrapassar sequer a escuridão total. O que pouca a gente sabe, por descuido e falta de cultura geral, é que as sereias são seres muito pouco inteligentes. Na verdade, quando são adultas a sua memória resume-se aos dois dias passados, esquecendo por isso toda a sua infância. Mas a história desta noite não é sobre isso. É sobre uma pequena sereia, com um ou dois aninhos (quando ainda se lembrava de tudo, desde a experiência traumatizante do ovo), a quem foi dada o bem mais precioso do mundo. Este bem foi guardado pelo sábio no início dos tempos numa pequena caixinha de conchas brancas, e dele só se conhecia a forma: eram as palavras mais poderosas do mundo. A pequena sereia sabia que devia guardá-las com cuidado e protegê-las das estúpidas irmãs mais velhas, e das insensatas anciãs. E por isso, andava sempre com a pequena preciosidade embrulhada numa das barbatanas das costas, e nunca - NUNCA - deixava que ninguem lhe tocasse. Havia noites em que ficava a mirá-la, as reentrancias dos búzios do cadeado, as manchas das conchas... e depois batia levemente na tampa, e esperava que as palavras lhe respondessem. Mas só se ouvia o silêncio ondulante e pesado do fundo do mar. Num dia que passeava por entre as belas construções de areia brilhante e células luminosas, a pequena sereia começou o ritual da adolescência. As suas escamas brilhantes tornaram-se mais baças, e nasceram-lhe pequenos seios arredondados que cobria subtilmente com os limos mais raros. Os olhos tornaram-se negros, como a sua memória. E pouco a pouco foi-se esquecendo do motivo pelo qual levava a pequena caixa sempre consigo, para todo o lado. E um dia, quando o mar parecia mais leve e não havia ninguém por perto, resolveu abrir a pequena caixa. Esta estava velha e enferrujada mas ofereceu resistencia, tanta que quando a pequena sereia a abriu caíu de costas para trás e nem teve tempo de ver 3 bolhas prateadas que escaparam por entre o espaço vazio. Subiram desenfreadas, livres, loucas, circulando na água salgada. e atropelaram outras sereias que nadavam tranquilamente, arrastando-as a elas com todo o seu peso pelas camadas de escuridão e grutas, até uma água mais clara e transparente. As sereias debateram-se, guincharam, asfixiaram numa luta em vão. Por fim, as pequenas bolhas rebentaram à superfície e gritaram suplícios de tristeza, as palavras mais tristes que alguma vez alguém ouviu. O som penetrou nas sereias como um ardor alastrante, cortou-lhes o ar, abrandou-lhes o peito e criou um coração mais pesado, que batia duramente na pele. As sereias nunca mais se esqueceram de nada. Pelo contrário, lembravam-se de todos os passos que dariam a partir dali, pensaram e repensaram tudo, analizaram, murmuraram as respostas. Só não se lembravam de como tinham chegado aquele estranho lugar, onde as ondas espezinhavam a areia fina. Mas de que importava? Tinham tantas coisas para pensar...
E no fundo das profundezas do mar, a pequena grande sereia já brincava feliz com as outras, esquecida de tudo.

Um dia voltei à procura da minha caixinha mágica. Mas já era também um pó húmido e grosso do fundo do mar.

"Lady"

2006-10-19T23:25:00.000+01:00

Lady sing the blues so well
As if she mean it
As if it's hell down here
In the smoke-filled world
Where the jokes are cold
They don't laugh at jokes
They laugh at tragedies

Corner street societies
But they believe her
They never leave her
While she sings she make them feel things
She says, i can sing this song so blue
That you will cry in spite of you
Little wet tears on your baby's shoulder
Little wet tears on your baby's shoulder

And I have walked these streets so long
There ain't nothing right, there ain't nothing wrong
But the little wet tears on my baby's shoulder
The little wet tears on your baby's shoulder

Lady lights a cigarette, puffs away, no regret
Takes a look around, no regrets, no regrets
Stretches out like branches of a poplar tree
She says, i'm free
Sings so soft as if she'll break, says
I can sing this song so blue
That you will cry in spite of you
Little wet tears on your baby's shoulder
Little wet tears on your baby's shoulder

I have walked these streets so long
There ain't nothing right, nothing wrong
But the little wet tears on my baby's shoulder
The little wet tears on your baby's shoulder

But on this stage
I've learned to fly
Learned to sing
And learned to cry
Little wet tears on my baby's shoulder
Little wet tears on my baby's shoulder

But now it's time
To say goodbye
Some might laugh
But I will surely cry
Little wet tears on my baby's shoulder
Little wet tears on my baby's shoulder

Lady lights a cigarette
Puffs away, and winter comes
And she forgets

(Regina Spektor)