A culpa não é tua

Deixava cadernos abertos cheios de palavras na mesa de cabeçeira, mas não abrias. Fazia desenhos a verde e vermelho e poisava na mesa da cozinha, mas colocavas respeitosamente, virados de cabeça para baixo no armário da televisão, e nem os vias. Punha as fotos que tinha tirado o domingo passado a passar sistematicamente na protecção de ecrã do computador e só vias as poucas imagens de hentay que por lá piscavam. Para ti, nunca foi importante falar sobre isso.

E eu, que a única coisa que espero é um elogio teu, não me confomo.

Não me conformo como tu já te conformaste à tanto tempo.

A culpa não é tua, é minha. Porquê esta ideia patética, porquê esta minha maneira de ser patética, de pensar que só por partilharmos os mesmos genes deverias interessar-te por conhecer o que mais gosto de fazer na vida?

De que importa de quem é a culpa quando é tudo conformidade?

És fria de palavras.