Geração

Nós não somos como os outros (os outros, aqueles que não existem mas que se infiltraram nas nossas palavras). Nós somos os espinhos, os gritos personificados, somos as roupas rasgadas, as casas do desespero em pé. A ansiedade enraíza-se na massa cinzenta e divide pensamentos. Dá-me só uma mão, só um braço, só um corpo inteiro de entendimento...! E juro que não estrago... dá-me só a tua compreensão! Que eu juro que invento asas e nunca mais volto.

Nós somos os outros (os que estão no lado menos branco da lua - mas não o lado negro, porque isso é comum de mais). Somos aqueles cuja pele estala de frio, porque não há quem nos aqueça se não nós mesmos - e nós somos tão frios também. Já que não gostas de mim, vou fazer com que me odeies. E quando me odiares tanto que contorças a gengiva em espasmos eléctricos, que desejes vingança, que não só olhes no canto do olho como tenhas de cerrar os punhos para te conter no lado do diplomático. Vais morrer de ódio por mim, para que a injustiça da tua personalidade podre brilhe ao sol como o esterco que é.

Nós somos. Ao contrário daqueles que apenas pensam que são. Não temos consequências, só temos causas, gritos e mortes e padres. Dizemos que o amor é a resposta para tudo, e a nossa pergunta é o sexo. Somos o contrário. Somos o inverso - as costuras no cérebro e da língua. O mundo não é grande o suficiente para nós, que nos abaixamos em caixas de plástico. Vivemos de longe: a guerra de longe, o amor de longe, a vitória distante. Observamos e pensamos como nunca dantes vocês conseguiriam, que viveram tão perto que eram cegos. Não nos concentramos numa cor - dispersamos as gotas do suor da existência.

Nós não existimos. Somos o reflexo das vossas ambições desmedidas, o sinónimo disforme dos vossos sonhos, os efeitos das vossas vidas. Não nos critiquem, somos a continuação das vossas almas. Desenharam à nossa volta almofadas de psicologia e racionalidade - agora somos os outros. Os corpos enlatados que não têm de crescer.